Ночь причастилась запахом жасмина,
пытая смертных сладостным грехом.
Не зря Адам был вылеплен из глины,
не зря наказан собственным ребром.
Давно покинут рай, но найден новый:
ни бесов, ни других богов в нём нет.
Здесь манит месяц золотой подковой,
и мы летим морфидами на свет
до первых пуль девятого калибра,
до первой крови в мёртвой тишине,
рисующей затейливый экслибрис,
как метку необъявленной войне.
Нас убивает глупость или ревность,
слова затёртые до блеска или дыр.
Так жёстко не казнят ни боль, ни бедность,
ни лезвия сверкающих секир.
Вопросов много: кто же я, и кто ты?
Ответов нет, - изрядно Бог устал.
Морфиды на огонь в ночном полете, -
с исходом тем же вечный ритуал....
На огонь...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122072107337
Свидетельство о публикации №122072107337
Рецензии