Поэты

Представь, поэты - это котята,
Их нужно ласкать, веселить, гладить.
А они ничего не хотят и
Стремятся в бездну небесной глади,
Но там - пустота. Совсем пустота,
И только фата, что укрыла солнце.
Их души поздно теперь латать,
Как верить тем, кто опять клянётся.
И сколько было таких забавных,
Которым имя - не просто имя.
Которым сердце - главнее главных,
Но только сердце своих любимых.
И каждый раз, доводя до ручки,
В себя вонзая холодный скальпель,
Поэту скучно и сам он скучен,
Когда эмоции, будто капли,
Вбивают мысли в треклятый череп,
Где тоже бездна. И всё в тетрадь, и
Так сложно помнить. Сложнее верить,
Что одиночество синей глади
Спасёт его от бескрайней боли.
И даст надежду, добавит важность...
Вот только слева всё так же колет
То, что поэт никогда не скажет...
Порвётся нить, разлетится пепел,
И хмарь затянет бескрайний купол...
Поэту страшно в ментальном склепе,
А на свободе его не любят.
Поэт мечтает познать танатос,
Познать себя через призму смерти.
Но всё, что светит - окно палаты
И вечность, ставшая лимбом всем, кто
В себя вложил диссонансы, цифры,
Душевный хаос, собачью чушь и
Опять берет и латает рифмы,
А вместе с ними - чужие души...

20.07.2022