Смерть в балахоне на коне несётся
Её собратья: пули, бомбы, оспа
В ночи её никто не замечает
А днём как белый вихрь она летает
Души у смерти нет и нет сознанья
А разум смерти – древнее преданье
Но как запечатлеть нам смерть до гроба? –
Часы останови, не запускай их снова
Ангел сказал, что времени не будет
И невозможно изменяться людям
Но даже мысль подумать – надо измениться
Ну, например, опять родиться
Свидетельство о публикации №122072005203