О тьме так много пели, что она
свернулась в слово, будто шарик крови.
Плетут миры, омыв пред тем перо в ней...
Нет, тьма – не крик, не хрип, а тишина.
Когда без боли в клочья рвёшь ладонь.
Когда приятна мысль о гнили тела.
Когда и чёрный – траурный, и белый.
Когда с рулеткой смотришь из окон.
– Зачем живёшь, лишённая стремлений?
– Разглядываю тех, кто в них погряз.
Веселье для унынья, труд для лени...
Пока мы мерим ночь, ночь мерит нас.
<2018>
С зашитым ртом
© Copyright: Марка Нет, 2022
Свидетельство о публикации №122072003365
Свидетельство о публикации №122072003365
Рецензии