Тихо поют жуланы,
им подпевает дрозд...
Я в свои мысли-планы
вбила последний гвоздь...
Ржавый, кривой, короткий
тот, что во сне несла
к дедовской старой лодке
с парусом без весла...
Слева кружится ворон,
справа седой туман
прячет мой путь забором
падая на бурьян...
Там за чертой отсчета
на берегу реки
ждёт меня в лодке кто-то,
копит мои грехи...
Молча толпятся люди
на переправе снов...
Каждому выдан будет
список его грехов...
Каждому полной чашей -
мысли и все дела
жизни никчёмной нашей,
выгоревшей дотла...
Кто-то надрывно стонет
"В лодке не хватит мест"...
Кто-то молясь, в ладонях
держит нательный крест...
Я без креста и веры
вбила последний гвоздь,
Ты, за мои химеры
душу прости, Господь!...
Тихо поют жуланы,
им подпевает дрозд...
Утренние туманы
росами на погост
падают, будто слезы
дальних, чужих миров...
Мокнут ночные грёзы
на переправе снов...
Тихо поют жуланы
© Copyright: Елена Есаулова, 2022
Свидетельство о публикации №122072003176
Свидетельство о публикации №122072003176
Рецензии