Наша жизнь

Наша жизнь - театр, а мы все в ней актёры,
Вот стой прослойкой в актах бытия.
В годах те пьесы давно уже устарели,
У нас лишь строится другая в них игра.
На тех картинах боли, стресса, крови,
В оркестре том всей яркости мастей.
Где жизни той священные наши доли,
Сверкают словно копья меж мечей.
Вот он упал, а здесь она рыдает,
Той силой мысли жизненных страстей.
При этом Мир, вот то не понимает,
Не рукоплещет стоя между двух дверей.
Где можно видеть столько этой страсти
В любом фасоне, в выкладке любой.
А главное не нужны нам здесь маски,
Играем всех Богов, царей и палачей.
Под занавесь и очень даже точно,
Театр открыт, свободен вход, друзья.
Увидеть всё здесь скрытое, но вечно,
Весь ужас смерти, жизни кружева.
Вы посмотрите, как мы все играем,
Как будь- то мы живём в дерьме.
Вон тот идёт, кто нож легко втыкает,
А вот другой, уж видим на коне.
Что мы ещё здесь с вами не сыграли,
Конец тот первый не достался нам.
Но мы ещё ведь с вами не устали,
А тот другой нам тоже по зубам.
Не видно жизни, смысла в ней и счастья,
Один театр открытых наших тел.
Где как рекламы видятся напасти
В той суматохе похоти и дел.
Где наша жизнь, куда она исчезла,
Не видно даже ярким Солнца днём.
Там, где – то между ночью вот зависла,
Какую пьесу, мы ещё здесь ждём?