Жрут падаль грифы, кур топчут петухи.
Берутся рифмы, слагаются стихи.
Окинет взглядом лишь небо сей предмет.
И где-то рядом – услужливый поэт.
Чем правда дышит на кончике пера –
Он всё запишет и выдаст на-гора.
Хвала герою за подвиги творца,
Что сам порою не понял до конца.
Его баллада – от радости до слёз.
И надо, надо тянуть вот этот воз.
А что в обозе? И хлеб, и лопухи.
Почиет в бозе – останутся стихи.
Не слыл он вором у королевских жит.
И чёрный ворон над ним не закружит.
Душа воскреснет, пределов не боясь.
И будет песня, и не прервётся связь.
2022
Обозник
© Copyright: Иван Парамонов, 2022
Свидетельство о публикации №122072002875
Свидетельство о публикации №122072002875
Рецензии