Зимняя фантазия

Зима на деревне – нетающий белый платок,
Оброненный в танце неистовой вьюгой.
Жаль, нет там меня, и я ветром зимы не отруган,
Где слепо плутал бы я в снеге хрустящих дорог.
И всё же я – там:  пробираюсь, петляя, как зверь,
Сугробами синими к нашей избушке,
Чтоб печку разжечь от берёзовой стружки…
Как выглядит наша избушка теперь?
Стучит ли топорик пьянчужки соседа весёлый?
Шныряют ли волки по полю, взъерошены, злы?
Завяжут ли рыбины сети в узлы?
Стекают ли снова еловые смолы
В протопленной баньке с окном-огоньком
На чёрной ладони морозных потёмок?
Но будит реальность: ''Мечтатель, пойдём, а?..
Ложиться пора, ночь уже за окном…''
Вина ли моя, что лишь май да короткий июль
Встречают меня в той деревне? Увы, не свободны
Мы в выборе том и… грустим всепогодно,
Свою дожидаясь весну в заполярном краю.
Пишу завитушки на снежно-воздушном листе,
Глотаю в мечтах упоительной свежести воздух,
В котором творить удивительно просто
И мир созерцать без особых затрат и затей.            
Зима на деревне – нетающий белый платок,
Оброненный в танце неистовой вьюгой.
Жаль, нет там меня, и я ветром зимы не отруган,
Где слепо плутал бы я в снеге хрустящих дорог.

Пусть не был я там по зиме – ерунда!..
Её ощущаю я всю до снежинки…
Неплохо бы было сейчас там, скажи, а?..
И вот, засыпая, летим мы по снегу в ту даль.