Иду по заросшей тропе
В темени поющего леса.
Где-то вдали слышен гул лесной чащи, размышляющий о судьбе,
А впереди меня густого тумана завеса.
Хруст - где-то пробежал маленький ёж,
Стук - где-то пророчит кукушка.
И скользнула по телу дрожь,
Скучая по звукам природы и далёкой опушке.
Неба не видно совсем,
Его нежно объяли кроны деревьев.
А я иду, одурманенный тем,
Что скоро увижу родную деревню.
Слышу хохот сверчков и под ногами хруст веток.
Звёзды шпионят через деревья.
Одинокая берёза в чёрно-белую блузку одета,
Пока белка в своём хрупком домике из орехов делает ожерелье.
Пройдут годы, пройдут века,
А лес останется тот же.
Его душа неотразима и глубока,
Он любого земного богатства дороже.
Лес
© Copyright: Джон Клевгин, 2022
Свидетельство о публикации №122071906755
Свидетельство о публикации №122071906755
Рецензии