Из Моих телег. МиниАРТюрное детство

Все это было в детстве . Я шла по переходу и думала о том , что сейчас я иду по переходу , а через полсекунды я поверну голову направо ... а клетка мраморного пола останется за чертой каблука левой ноги . Был сон . Была явь . Я удивлялась тому , что человек постоянно думает . Думает , когда спит , когда просыпается , когда ест и идет на работу , пишет письма и старается не думать . Все приобрело объем , четкость , как в стереофильме . Но странно : звуки отстают от изображения , движения разделены на этапы . Зеленая стена пахнет ацетоном и яблоками . Резь в яблоках глаз; и снова сон , как в детстве . Разговор глухой , но от него лопаются барабанные перепонки . Мятность слов сливается в сплошную вязкую массу оранжево-зеленого цвета и тает на языке . Свет лампы передает необъяснимую плавность движений . И — понимание . Понимание слов , но — кто говорит ?, но — зачем говорит ? И ничего нельзя забыть и запомнить. Зубы , губы , языки движутся в такт словам , но звук доходит позже . Это поражает . И хочется испытать это снова . Бред . Удушье . Но все это было в детстве . И я становлюсь наркоманкой . А потом — откуда ? — солнечный свет и цветные тени людей . И ветер . Ни холодный , ни теплый . Руки , лица , животы и ноги . И снова сонная тусклость зеленой комнаты . Звуки , звуки ... И гудение пыльной вентиляции и ... Провалы . Полет . Падение . Миниартюрное детство . Слезы ...