Беда

Это братцы, прям беда,
Словно камень и коса,
Налетают и звеня,
Искры высекают зря.

Ну зачем их высекать,
Коль в груди нельзя унять,
Раскалённый пыл огня,
У неё, и у меня?

Вод всемирного потопа,
Хватит, братцы, тока-тока,
Чтоб огонь сей приглушить,
А не то, чтоб потушить.


Рецензии