На чужбине

         "Отвяжись, я тебя
         умоляю,
         Вечер страшен, гул
         жизни затих.
         Я беспомощен. Я
         умираю
         От слепых наплываний
         твоих. "
         В. Набоков "К России"

Потерянная память не болит.
Забыто всё. Ты - белый лист бумаги.
И сердце - пламень больше не горит,
И к прошлому давно в тебе нет тяги.

Другая жизнь, привольная, сытна.
Всё заслонила от потерь и боли.
И Родина оттуда не видна.
Вернуться к ней никто там не  неволит.

И ты там вырос в собственных глазах,
И сам себе судья. А кто же спорит?
И заслоняет свет на образах
Твой гордый профиль и триумф во взоре.

Но через год, опущенный на дно,
Измученный, усталый, одинокий,
Ты от тоски пьёшь горькое вино.
Звучат в тебе набоковские строки:

"Тот, кто вольно отчизну покинул,
Волен выть на вершинах о ней,
Но теперь я спустился в долину,
И теперь приближаться не смей."

В дешёвом ресторане кофе пьёшь
И с завистью ты смотришь на объедки,
А всё-таки опять от жизни ждёшь
В блестящих фантиках красивые конфетки.

Душа твоя тоскует и болит.
Удары сердца ноющего резки.
А на тебя вновь Родина глядит
Через затянутые плотно занавески.