На лаковом поле подноса
Бубенчики тройки звенят,
Как будто рассыпано просо
Под арки подков бесенят. –
Ах, кони – глаза ледяные,
Несется малиновый звон,
Умчатся заботы земные,
Как тройкой навеянный сон. –
Все наши пути триедины –
Уводят, приводят, ведут,
Но красного лака куртины
На Марсовом поле цветут. –
Чернеет протравленный глянец,
И тройку несет по Руси. –
Утихнет ли проклятый танец? –
Другое у поля проси.
Другое? - окажется то же,
Колосья и пропасть межи,
Любви опрокинутой ложе,
И дождь, шелестящий во ржи…
Другое? - созвон колоколен?
Малиновый, мстится Рублёв,
И воздух не более волен,
Чем во поле болиголов,
Чем то, что за тройкой, за бытом,
За радугой и за рекой,
Что только казалось забытым,
Как свет и великий покой.
***
© Copyright: Илья Будницкий, 2022
Свидетельство о публикации №122071904461
Свидетельство о публикации №122071904461
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.