ДРЕБЕЗГ
Есть поэты, так поэты.
Каждый час у них сонеты.
Громогласный хоровод.
Жизнь бежит, строфа "поёт".
Шум и гам, волненье, дребезг.
Тот уже взлетел на гребень.
И отбойный молоток
Слог поставил на поток...
Кружева стихосложенья,
Как ночные предпочтенья,
Словно сны далёких лет,
Где нас прежних больше нет.
Вот и сам я всё упрямлюсь
И себе совсем не нравлюсь.
Моду взял писать чуть день,
Разливая откровень.
Правду скажут - возраст строже.
Надо быть слегка моложе,
Чтобы рэпом без конца
Завоёвывать сердца.
А пока бушует лето,
Все модерны \ пост- и мета-\
Пусть немного отдохнут.
В рот вам кляп, на руки жгут.
Под замками бы в сарае
Подержать в сплошном утае.
Звоны гулкие в ушах.
Мелкой дрожью злобный страх...
Есть поэты. Ух, поэты!
Их сонеты, как ракеты,
Разлетаются вокруг.
Вас не прёт? Так жаль, мой друг.
Дребезг
© Copyright: Александр Сретенский, 2022
Свидетельство о публикации №122071903723
Свидетельство о публикации №122071903723
Рецензии