С чёрными, как нефть, до жути усталыми
Глазами, бровями, да вовсе лицом.
Разлагается дома, лежа на диване,
Кто-то никто, зовущийся сыном, отцом.
Прожил он пол века, не меньше, порядком,
Остыл от житейских, фантазий излюбленных.
Скатившийся к бездне, за спиной только дом,
Дом, что скорее четыре стены, весомо измученных
Дети, семья? Обесцененны ценности.
Досуществовать куда легче, дожить в другой раз,
Не хватило человеком стать ментальной крепости -
Давит заложенный советский каркас.
Был бы шанс, он уж точно изменится,
Но шансов, казалось, жизнь не дает.
Мотиваций для действий давно не требуется,
Сам не хочет, само не попрёт.
Так и останется до смерти своей в месте,
Что ошибочно почти мужчина домом зовёт.
Черепная коробка от ясности треснет:
Сколько таких же по миру живёт.
Господин мужчина никто
© Copyright: Ан Михельсон, 2022
Свидетельство о публикации №122071903376
Свидетельство о публикации №122071903376
Рецензии