бей своих, чтоб чужие боялись

Отчего мы живем, печалясь ?
Поля запах кругом - вино.
Бей своих, чтоб чужие боялись -
наша русская сказка давно.

Мне ль не знать - издалека чую...
Да, что - дали ? Оно всё тут
рядом, но не помянешь всуе -
враз наскочут и в пыль сотрут.

Я и сам-то вполне такой же -
где свои, там и мёд как жесть,
и улыбкою, в пламя гожей,
раздаётся любовь и честь.

Это местная, брат, система,
это нервов, сестра, струна.
Не доказана теорема,
долгим полем лежит она.

Бьем своих, говорим : " Так надо."
И чужие нам, что - свои.
Научились быть в этом рады,
а печаль-то, гляди, стоит.


Рецензии