Если бы развалины умели говорить

Дома построенные для любви  и счастья,
Накрыты взрывами – бандеровским проклятьем.
В глазницах окон, поселилась тьма.
Развалинами стали все дома.

На стенах, как потёки на щеках –
Густая копоть, что вселяет страх.
Внутри домов, ни лестниц нет, ни стен…
В них, вместо жизни, поселился тлен.

Ах, если бы они могли сказать,
Как больно, страшно было умирать!
В домах, убиты, счастье и любовь.
В них, в каждом скрипе, стон звучит и боль.

Вот заскрипела форточка, в окне,
Что почернела, обгорев, в огне:
«За что, за что?!.. За что, стреляют в нас?!»
«За правду, форточка,  - дверь подаёт свой глас.  –
За ненависть к фашизму, злу и лжи,
Бандеровцы взрывают этажи».

Тут застонала с шорохом стена:
«А в чём ребёнка, что  погиб, вина?!
Он спал в кроватке рядышком со мной…
Теперь он мёртв.  Он прямо подо мной…»

« А подо мной, лежит больной старик», -
Раздался шёпот трапа, в этот миг.
И плакал кран, роняя капли слёз…
Пылился, на полу, букет из роз…

И новый взрыв потряс вдруг тишину.
Дом уронил последнюю стену…

Но радуются: Киев, Запад, США,
И города разрушить все, спешат.
Их радуют убитые дома,
Что в города приходят смерть и тьма.
Их радуют смерть деток, стариков,
Что погибают счастье и любовь!