В потоке творчества
Я опять задержался в пути.
И теперь мои грустные вирши
Осень по; небу будет нести,
Чтоб с усталой шуршащей листвою
Незаметно смешать мне в укор…
Я прошу тебя, друг, мне позволить
Опоздать и… забыть уговор.
След ли это болезни (возможно),
Что растает в дождях позади?..
Нет на свете явленья дороже,
Чем протяжные эти дожди.
Ну, прости меня, друг ты мой, слышишь,
Что под ноги себе не смотрю,
Что ночами, слоняясь по крышам,
С голубями встречаю зарю,
Что не верю в искусственный разум
И в портянковый термин – «война»…
Не стремись в оптимизме напрасном
Рвать гармони-баяны… сполна!..
Мне стараться хотя бы для вида
Иногда погружать себя в быт?..
Нету сладу со мною? Обидно?
Знать, я бытом ещё не убит.
Показалось… усилил, поверил
И… пришпорил коня на лету…
Я без крыльев творить – не намерен!
Где тут творчество в этом аду?
Что, скажите, от смертного проку
И куда он, бедняга, спешит?..
В синелунных распахнутых окнах
Звёздный мир светлячками кружит.
Свидетельство о публикации №122071900141