А за окном умыться бы дождём,
Но липофреник остаётся фаршем.
И я останусь имманентным дном,
Ведь впереди нет распростёртых башен.
Прожжённы километры руководств
По моей жизни, что писались от рождения.
Под мантры недоученных господств,
Не суждено блистать в порывах жжения.
Кобейн сказал про девственность и жизнь —
В распутных я руках как тривиальность.
Портвейн готов из торжества и тризн,
Чтоб оклеймить меня как инфернальность.
Я в веке сурка: беспросветная сепия.
Глушитель на максимум, мне наплевать.
Мне б жизнь начать заново в облике дерева:
Цвести, бед не зная, свободно вздыхать.
Дожрать бы наконец-то своё мясо,
Чтоб потерять желание писать.
Отдать вам на съеденье из запасов
Лишь кости,
С неумением кричать.
А за окном умыться бы дождём...
© Copyright: Илья Митчел, 2022
Свидетельство о публикации №122071800995
Свидетельство о публикации №122071800995
Рецензии