Анатомия поэзии
Использую особенный я вид чернил,
Чтоб смысл сокровенный был.
Пишу я о любви,о смерти, о печали,
Возможно, вы и не читали...
Ведь каждый видит, то, что знает сам...
Но я подсказку всё же дам.
Чего боимся на самом деле?
Какие страсти в нашем теле?
Какие сны, волнуют нас....
Чего хотим мы в поздний час?
Пусть кто-то пишет про природу,
Являясь пишущим по роду.
Пусть кто-то восхваляет высший свет,
Хоть истины, там вовсе нет.
Поэт, так тонко чувствует себя,
Что иногда, боится славы...
А что дают нам лавры?
Путь написания стихов, таков...
Все мысли, словно тучи мрачные нависли.
Желая обрести бумаги явь.
Исправь натуру ты поэта,
И остановится планета!
Так жадно появляются слова,
Когда рука, сжимает ручку...
Рождается ещё лишь строчка.
И не спасает даже точка!!
Но для чего, нужна нам рифма?
Она как Нимфа...
Мы верим в чудеса!
Слова, слова, слова....
Свидетельство о публикации №122071807632