Я сам могу определять...

Я сам могу определять,
О чём мне беспокоиться.
Всё это лишь мои дела
И я же не пропойца
Какой - нибудь, чтобы не знать,
Как жить мне в мире этом.
Судьба сама рисует знак,
Ведь я рождён поэтом.
Стихи любой писать горазд
И это не заслуга…
Поэт другого не предаст
И он умрёт за друга
Или идею, хотя где
Подобные идеи,
Чтоб можно выйти за предел
И чтоб как панацея?
А что касается людей,
То незачем их помнить.
Не вилами же по воде
Писать при свете полдня.
Для этого бумага есть,
Которая всё стерпит.
Я сам, друзья, пока что здесь,
Пусть жизни вкус и терпкий.
Когда в стихах играет звук
И рифмы колобродят,
Мне отвлекаться недосуг
Ни при какой погоде,
И я тогда берусь писать
Свои живые строки.
Поэту вторят небеса
И звёзды одиноки.
Читатель знает, что сейчас
Луна придёт на смену
И замутит со мною чат -
Словам мы помним цену.
Поговорим о том - о сём:
О бренном или вечном
И будет разговор наш прям
И очень человечным
А дальше что? Да как сказать.
Не всё ведь постижимо.
Луне я посмотрю в глаза,
Она как будто мимо.
Но постепенно тает ночь -
Не вечно же ей длится
И темнота уходит прочь,
А мне вот всё не спится.
Я всё пишу, пишу, пишу -
Как нет конца и края,
Ведь бесконечен мой маршрут
И я об этом знаю,
Однако, должен быть конец
Стиха и даже жизни,
Но я пока что не мертвец
В моей родной отчизне.
Я понимаете, живой,
Неся крест стихотворца
И повторяю (раз второй!),
Что я же не пропойца,
Чтобы не знать, когда кончать
Своё рифмоплетенье
И пусть гнетёт меня печаль,
Но есть стихотворенье,
Которое я написал -
Читайте, коль хотите.
В нём есть душа и строк накал -
Не нравится, простите,
Не заставляю я читать
Кого - то вирши эти.
Коль вас заела суета,
Забудьте о поэте.