Можно, я буду писать тебе?

Можно, я буду просто писать тебе, можно?
Сегодня, сейчас, иногда?
Зачем? Мне и самой ответить на это сложно.
Типо любовь. Типо не ерунда.

А знаешь, я ведь к тебе во сне улетаю.
Пытаюсь всегда до тебя добежать.
Но даже во сне я тебя не поймаю.
И вот продолжаю опять я мечтать.

Я уже даже не стану ждать встречи.
Лишь только тревоги родятся вновь.
И снова груз чувств ложится на плечи.
Такой тяжёлый. Ну, типо, любовь.

А почему вот нельзя без страданий?
Как раньше, подростки, влюбились и всё?
А тут дофига этих всех испытаний.
Ты счастье поймаешь, а оно вновь ушло.

Так много вокруг обстоятельств, правда?
Так много условий, чтоб нам говорить.
И столько того, что нам делать надо.
А вот что нельзя, так это любить.

Мы в гонке у жизни, бежим мы по кругу.
Пытаемся что-то всегда успеть.
И нет даже времени встретиться с другом.
И некогда даже мельком посмотреть.

И это секрет мой, в душе хранимый.
Я просто немного внутри грущу.
И так же к тебе очень-очень хочу.
Но, видимо, в следующей жизни, любимый.


14.10