Письмо поэту

К чему напрасное томленье…
Слов оправданья не найду.
Надежду сменит сожаленье,
К тебе навстречу не пойду.

Мне творчество – удел по жизни,
Тебе – досуг. И не беда,
Что от рождения до тризны
Ты – трудоголик… Навсегда.

Поэт томится жаждой слова,
Другие скажут, что лентяй.
А я всегда искать готова
Текущих строк заветный рай.

Вмещаю их душой широкой,
Ищу в других ответный свет.
И потому не одинока,
Что ближе Музы друга нет.

– А Бог? – задашь вопрос лукаво.
– А Бог – мой истинный Отец, –
Ему стихи пишу во славу…
Одна из Божиих овец.

Но если б Он мне не позволил,
Закрыл движение к стихам,
Тогда б не знала этой боли
Моя бегущая строка.

Не так-то просто семя сеять,
Ещё трудней росток родить,
Стихи для автора как бремя,
Чтоб добрый плод производить.

Иному рифмы как игрушки,
А мне даются – боль излить.
И не подушке, как подружке –
Душе стихами говорить.

Иду к себе в познаньи верой
Благословений и невзгод…
Не допускает полумеры
Мою судьбу творящий Бог.