Тебе не пишется стишок,
Ведь все заранее известно,
Во сколько зашумит движок,
И ты зайдешь, и скажешь честно,
Как ты устал, помоешь руки,
Я напеку тебе блинов,
А ты расскажешь, что там суки...
И я сниму с тебя все муки,
И ты забудешь про кардан,
Потом ты ляжешь на диван...
А утром все начнём сначала,
Ведь денег в тумбочке всё мало...
И ты об этом мне с порога,
Буркнешь опять, вместо "Пока".
Быт 2022
© Copyright: Наталья Вакульская, 2022
Свидетельство о публикации №122071801419
Свидетельство о публикации №122071801419
Рецензии