Иероглифы дорог

От делянки до делянки
Ходим мы, грибы ища.
А кругом – одни поганки
Да разбросанные банки
И… комарики пищат.
Редко-редко, но проглянет
Меж травы грибок, другой.
Тёмный бор на заднем плане
Тени туч в росистой рани –
Не дотянешься рукой.
Незнакомые пространства.
Иероглифы дорог.
Это кто там шепчет властно,
Что не знать дорог – опасно
И… петлять среди берлог?..
А за горкой – лесорубы
Валят сосны (тыщща пней)…
Грустно – лес идёт на убыль,
И… поёт шаманский бубен
Всё протяжней и больней.
Вон – болото, дальше – чаща –
Малахитовый магнит…
В густоте листвы звенящей,
Будто встал гигантский ящер
И в упор на нас глядит.            
Но да страстью одержимым,
Нам не страшно заплутать.
Напряжённым, на «пружине»,
Чуйкой труднопостижимой
В радость нам грибы искать.
Не надышимся. До леса
В кои веки добрались.
А у леса интереса
Быть не мОжет до прогресса,
Ведь прогресс он – смерть, кажись.

От пейзажа до пейзажа,
Час за часом, дотемна,
Проникаем мы бесстрашно
В тёмный лес многоэтажный
… и дорога не видна.
Лес бесплодный, лес зловещий,
Став прибежищем ночей,
Расправляет свои клещи,
По лицу ветвями хлещет,
Вопрошая – «Эй, ты чей?..»
Не без нерва, не фальшиво
Шепчет он со всех сторон:
«Вы мертвы, хотя и живы…
Вы – насквозь, людишки, лживы…
Злобой ум ваш поражён».
И, понятно, не безбрежен
Наш зелёный океан.               
Но… желания – всё те же.
И сочувствие не держит
После сотен тысяч ран.
Кто-то, может быть, не видит,
Что и впрямь взволнован лес?
А ведь он по жизни – лидер.
И по-дружески – не выйдет,
Если алчность в перевес.
Алый бисер земляники,
На осинах губка мха…
Кружат солнечные блики,
Многочисленные лики,
Не желая затухать.
Не торопимся из леса.
Он – наш дом, а мы – жильцы.
Так считать – душе полезно,
Ведь здоровье, как известно,
Не в вакцинах медицин.
От делянки до делянки,
Про усталость не трубя,
Горки, рощи да полянки
Сапогами спозаранку
Топчем в поисках гриба.

                (из цикла «Тихая охота»)