Монолог неудачницы

Я к жизни, в общем-то, и не привязана,
смешно бояться смерти, раз та - дверь.
Куда ведёт - не так уж даже важно мне,
она потом; а речь-то о теперь.

Начну сначала. Дом, хоть чей - отель:
сижу на чемоданах, в миг любой,
оставив тёплый кров и мягкую постель,
готова двинуть кони или в бой.

Я к миру, в целом-то, и без претензии,
до частностей ли с высоты орла?
Но разве те вас, как меня, не бесят ли,
кто, впившись в горло, пьёт, как из горла?

Где больше одного, там конфронтация.
Два мира встретились: кто истину несёт?
Она для всех - своя, спорь раб ли, царь;
и у рубля, и у луны есть оборот.

И все мы правы. Нет другой ошибки, чем
дальше пределов носа не видать.
(В чулане тёмном кажется, жить незачем;
на свет не выйдешь, не поверив в мать.)

Они кричат, что знают, куда движется
и космос, и старушка от ларька.
Но всё знать невозможно, так к чему жильца
той же Земли - учить в луну харкать?

Закостенелый, злобный, замурованный,
раз в бункер сел, давай других сажать.
Я от него уйти могу в любой момент,
а сам он - нет. Его от сердца жаль.

Я к людям, в массах их, без отвращения,
скорее с состраданьем отношусь...
Я - вождь, что потерял и род, и племя. Он
без подзащитных - хилый карапуз.

Вести вперёд бы... некуда и некого,
сражаться не с кем; разве что с собой.
Что б ни было, остаться человеком бы.
Свершивший подвиг тот - уже герой.


<2016>