Е. Дегтярева
Мало пишется. Не мечтается,
Мое сердце будто заинело.
Голова думой разною мается,
И душа мое тело покинула.
Полетела она в неизвестное,
Отыскать долю-долюшку лучшую.
Где скрывается интересное,
За речными обрывами, кручами.
И не льются мелодией строчки,
Не ложатся канвой на бумагу.
Как то грустно расставила точки,
Растеряла былую отвагу.
Оскуднела моя самобранка,
В гости реже заходит веселье.
Стала я словно птичка подранка,
Не справляют стихи новоселье.
Как то серо всё и уныло,
Без души мне, увы, не живется.
Возвращайся домой, попросила,
И мелодия сразу польется.
Улетит из сознания грустинка,
Всё забытое снова вернется.
И легчайшею паутинкой,
Вязь стихов для меня обернется.
А пока почему то не пишется,
И мечта улетела, покинула.
Но ночами мне чудится, слышится,
Что душа заблудилась и сгинула.
Мало пишется. Не мечтается...
© Copyright: Елена Дегтярева 2, 2022
Свидетельство о публикации №122071706786
Свидетельство о публикации №122071706786
Рецензии