Час до вылета

Час до вылета. Зал ожидания.
Очертанья столицы во мгле.
Сеть отключена. На прощание
"Скоро буду" ты шлёшь родне.

Мне же пишешь такую весточку,
Строчки пестрые, как шёлка,
Телеграмма с атласной ленточкой
Пронесётся сквозь облака.

Но мы будто бы небом вспороты,
Связь оборвана, в горле пыль,
Все слова как в труху измолоты,
Я с волненьем ищу костыль.

Где же рифмы мои замшелые?
Где же счёты чеканных строк?
Как он мог так легко и смело
Рассказать о всём, как он мог!

Всё поэзии вдохновение?
Всё момента святая блажь?
Как на это стихотворение
Мне ответить, какой пассаж!

Я впервые столкнулась с мыслью,
Что способна не дотянуть.
Много смысла в строку не высыпать,
Долго я не могла уснуть...

Да и где? На любимом поприще,
В стихологии, рифмеграде,
Как же творчество сделать стоящим?
Сей секрет был давно украден.

"Что же далее?" всё ты спрашивал,
Мне отрадно тебе писать,
Будто кисточкой разукрашивать,
Это сложно не признавать.

Что же в будущем - нам не ведомо,
Твой "привет" ловлю на лету,
Смысл жизни моей неотъемлемый -
Отыскать во всем красоту.