Смерть прозаика

Погиб прозаик! этой вести,
возможно, ты не ожидал.
Он умер в собственном подъезде:
проник безжалостный металл
в его бесформенное тело,
пробив играючи пальто.
В потемки глянув обалдело,
он только выдохнул:" За что?"
За что прозаика убили?
Под гнетом страсти роковой,
прозаик пил - а вы не пили?
Поникнув гордой головой,
он спал частенько на скамейке,
дойти до дома не сумев.
Писал задорные статейки:
на вид - овца, душою - лев.
Его любовные романы
в чулане высятся горой.
Всегда нетрезвый и незваный
он заходил ко мне порой.
Забыв печали и заботы,
подняв мерцающий бокал,
травил часами анекдоты,
чужие тайны открывал.
Домой, моим не вняв советам,
шагал по линии кривой.
Быть может, был он оклеветан
немилосердною молвой?
упал в финансовую бездну
и беспощадный кредитор
его с ухмылкою скабрезной
прикончил выстрелом в упор?
Увы, догадки бесполезны:
судьбы свершился приговор.
На послезавтра день прощанья
его назначила родня.
А в среду вскроют завещанье.
Но это точно - без меня.