Decembre a Toulon

Этот декабрь в Тулоне венчали!
Чайки морские, крупицами боли,
реяли в воздухе. Пушки молчали.
Только герои, привыкшие к роли
всесокрушенья – пропахшие былью,
жадно пытали слезящимся взором
ожесточенье: опавшее пылью
на горизонт, уходящий с позором
в небытие – не по собственной воле.
Гавань, в стихии пожаров, сверкала
как эполеты на сером камзоле
перевернувшего мир генерала.
Это начало ампирной дороги:
в громе и гневе. Английский флаги
сброшены наземь; как старые боги
или одежда святого бродяги.
Vive lrepublique! Наполняясь отвагой,
наша свобода сошла с эшафота,
меря в Европу калёною дагой.
Чтобы сегодня, как дерзкая нота,–
грянул последний куплет Марсельезы,
в блеске мушкетов. На нож гильотины
будут молится французские крезы!
Vive lrepublique! А за тенью куртины,
Фригия чертит колпак на песке.
И умирает последняя вера,
вбитая в землю пером Монтескье,
речью Марата, штыком гренадера...