Вдали тоскует чей-то голос.
Кому принадлежит не ясно.
У нас дрожит при этом каждый волос,
и это не совсем приятно.
Но если уши мы заткнём,
то снизится от этого эффект тот неприятный.
На это просто мы рукой махнём
и выругаемся внятно.
Опять начало - не пойми - у нас о чём.
Ни есть ли это шалость вдохновения?
Хотя оно является лишь смысловым толчком,
то станет и удачей на мгновение.
Мгновений нам "семнадцать", как известно, мало,
и в песне той по Родине сквозит тоска.
А нам достаточно лишь одеяла,
чтоб, им укутавшись, поспать.
Снижать же ложный пафос мы умеем.
За это нас поэтому не любят.
Но большее мы совершать не смеем,
иначе нас язык дурной погубит.
Мелькнуло что-то вроде смысла,
но всё-таки оно лишь некое виденье.
Опять капризничает наше вдохновенье,
и снова некая неясность вдруг повисла.
и снова некая неясность вдруг повисла
© Copyright: Георг Альба, 2022
Свидетельство о публикации №122071601909
Свидетельство о публикации №122071601909
Рецензии