***

Ещё немного осталось.
В этой лихорадке кипело в венах.
В этом угаре хорошо плясалось.
И никто не верил, что эта жизнь - последняя.
Что эта жизнь делает?
Руки скручивает, ноги сводит.
Всю волю тянет к земле,
Все силы отдали полю, чтобы висеть грустным фото на кресте.
Меня уже не сожгут на костре,
И, наверняка, я не поведу за собой людей,
Моя душа была открыта настежь, но эта жизнь лишь плевала в ней,
Лишь дробила остатки костей,
Мне лень рассказывать,
Что я узрел однажды
В небе весеннем, вечернем,
Мне тяжко навязывать вам,
Что эта жизнь - последняя
И от нее мало осталось.
Дышите жадно, словно на следующий вздох не хватит,
Слышите музыку - это сарабанда по вам,
Мне проклятьем летит болезни тягость
И километры промзоны до горизонта горят.
Я хотел бы только тебя обнять,
Только тебя понять,
Но вряд ли хоть слово падёт пред тобой моё,
Ведь сколько б я не сходил с ума, о сколько б я не сходил с ума,
Я не смогу опять
Ничего не смогу.
Эта жизнь, этот бред,
Это небо на голове и этот солнечный свет,
Этот запах с деревень, эти люди и худа их тень,
Мне туда, а тебе не совсем,
И мы распадёмся первым снегом по Земле.
Этот запах с деревень,
Эта жизнь полей посредь.
Осторожно,
В высокой траве меня не встреть,
Мне бы только тебя обнять,
Жаль, эта жизнь вряд ли любит нас
Любовью человеческой.
Напоследок напомню, что если слово пишу - пророческое.
Если дело в руках - спорится.
Если небо над головой розовое,
Значит к закату дело клонится.