О вине отцов

Я смотрю на это злое фото.
Почему же злое? Там в шинели,
Улыбаясь, обсуждает что-то
Мой отец... Эх... Годы пролетели...

Было время - я с ним спорил сильно,
Убеждал, что он неправ был в важном
Для меня. А нет его, и больно,
Что ему не скажешь, как однажды:

Ты прости меня, мой милый папка -
Ведь у каждого свои причуды.
Я простил тебе ремень и тапок -
Только ты живи! Винить не буду,

Что страну убили те, кто раньше,
Как и ты, начали жить в тридцатых...
Ты не виноват. А мне - жить дальше...
И ушел бы он молодцевато.

Нет его. Судить ли нам умерших,
Что не достреляли тех, кто продал
Своё слово, мысли, и, конечно,
Интеллект - за импортную воду?

Что мы проиграли, не посмели
Одолеть противников умелых,
Что не сняли государство с мели
И разбили, что собрать сумели?

Нет. Пускай они почиют с миром.
Как могли они - так и прожили.
Нам же нужно что-то делать с жиром,
Что в года спокойные нажили...

Навеяно http://stihi.ru/2022/04/08/6643

14.07.2022