Стою на песке...

Блакитное небо
и горечь проржавленных крыш.
Мне нечем дышать,
по прогнозу – плюс тридцать и боле…
И каждый мой день –
это в принципе тот же барыш,
оплаченный Богу за вдохи, не зная, доколе
вгрызаться смогу
в кутежи, мятежи, платежи
немым осознаньем своей неминуемой тризны.
Гляжу исподлобья –
судьбы подгорели коржи.
А как ещё хочется многое попросту вызнать.
В растрате –
оплакана в церкви родная земля,
цветущая ране, а ныне смердящая тихо.
И русские люди, что жили не «ради», а «для»,
сполна ощутили народное общее «лихо».
И даже блакитное небо не радует взор,
а горя ничуть не остудит вода из колодца,
когда над толпой занесён лиходеем топор,
и племя людское за жизнь отказалось бороться.
Куда мне до неба…
Оно принимает тогда,
когда на слуху и на сердце трезвон колоколен.
Стою на песке равнодушия, шаг – и черта.
А что за чертой? –
Бессловесное вечное поле.

© 2022, Терентьев В. Ю.