В голове - симпозиум
мыслей грустных и мажорных.
Мчится паровозик дум
в мозговых тоннелях чёрных.
Энергичный кочегар
в печь подбрасывает уголь.
Затуманен Павлодар,
встречный мчится в Мариуполь.
Где-то там есть юный я
и таинственный косеканс.
Поезд вьётся как змея.
Мысли ищут свой консенсус.
- Успокойся, не пиши, -
критик мне даёт советы,-
брось эротику души,
рот дан, чтобы есть котлеты.
Достоевский слышит:
- Дрянь!
Сколько грязи! Сколько яда!-
Фёдор просит:
- Перестань!
Критик рявкнул:
- Федя, надо!
Тютчев вгрызся в ананас,
Маяковский душит гада.
Критик злобно воет:
- Фас!
Надо, Федя! Федя, надо!
Вот такой вот разговор,
вот такая вот цензура.
Замечая мой задор,
критик мне кричит:
- Халтура!
Это всё - игра ума,
перемешанные знаки
для речей и для письма
к адаптации во мраке.
В голове - симпозиум...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2022
Свидетельство о публикации №122071505376
Свидетельство о публикации №122071505376
Рецензии