Писать стихи, наверное, несложно...

Писать стихи, наверное, несложно,
Когда они - дыхание твоё
И ты живёшь в реальности не ложью,
Но хочешь заглянуть за окоём.
Здесь речь ни обо мне лишь, потому что
Я есть один из многих рифмачей.
Никто из нас сейчас, увы, не Пушкин -
Не нужен гений времени рвачей
И выжиг, ведь у них свои таланты,
А тут приходит, видите ль, поэт
И требует внимания и грантов,
Которых, все мы понимаем, нет.
Я ничего не требую, при этом
Пишу стихи, но вот вопрос, зачем?
Проблема в том, что я рождён поэтом
И для меня, увы, иных нет тем.
Как объяснить то, что необъяснимо
И доказать, поэзия нужна…
Толпа в который раз проходит мимо,
Как будто ходит в состояние сна,
Но ты не скажешь им: "Друзья, не спите!
Хождение во сне есть лунатизм",
Так как тотчас возникнет злобный критик,
Что ходит всюду безо всяких виз,
Чтобы вещать всем про свободу воли,
О том, что не обязаны читать -
Мол, их к стихам не приучили в школе
- Ну, в общем, нагуторит до черта.
Его, конечно, все устанут слушать
И, вероятно, захотят послать,
Как говорится, в бога, мать и душу,
А после снова, в бога, душу, мать,
Но ведь нельзя! Слова его работа.
Быть может он Белинский или Блок.
Товарищ пашет до седьмого пота
И в своём деле он почти что бог.
А я то кто? Обычный стихотворец -
Таких, как я, пожалуй, пруд пруди.
Мне не по чину (я не богоборец)
Кричать истошно: "Критик, уходи!",
А коль уйдёт, совсем ведь дело плохо,
Поскольку здесь не станет никого.
Увы, не поэтичная эпоха
И смысла нет глядеть за окоём,
Но я смотрю, ведь мне необходимо
Увидеть то, что скрыто за чертой,
И пусть толпа опять проходит мимо,
Но я - то верю в век свой золотой.