Песнь короля

Ода безликому солнцу пылает
В сумерках бренного дня.
Ни на мгновение не умолкает
Песнь моего короля:

Каждому третьему с мала известно -
Бога средь праведных нет,
И непомерно становится тесно
Пристанище плотских утех;

И непомерно становится тесно
В узком крылатом кругу,
Где всем безгрешным давно интересно -
Кто будет первым в Аду;

И непомерно становится тесно
Там, где иконы стоят -
В роскоши томной, где неуместно
Хлеба в позолоте блестят;

И непомерно становится тесно
Там, где тугой кошелёк
Вдруг занимает нагретое место
Того, кто усилием смог;

Каждому первому с мала известно -
Бога средь золота нет,
Он исчезает с обжитого места
Увидев сверканье монет;

Срывается с досок, бесшумно вздыхает
И снова бредёт до костра,
Где слушает тихо о денежной славе
Менялу и подлеца;

Идёт от лачуги до старого хлева,
Где спят до утра богачи,
Что не имеют большого надела,
Золота, меди, парчи;

Они не вздыхают о новом халате,
Не требуют жирных свиней
И не представляют, насколько богаче
Нищих скупых королей.

Он не смолкает, лелея стенанье,
Слой золота свесив с груди:
«О, милый бродяга, прошу подаянье!
Дай толику божьей любви».