Если озеро с тиной в пропорциях близятся к грогу,
все, болотом прозвав его, примутся изгородь вить.
Расступились бы ветры, давая тебе дорогу,
но ты так обессилен, что шагу не можешь ступить.
Ни теченья, ни честности. Без толку палку утопит
броду ищущий, сунувшись в мёдову вязкость речей.
«Отраженье моё!» – позвала, вытерев со лба пот, я.
Лишь добраться осталось. Сквозь тысячу бурых ночей.
Ты – клинок, крытый ржавчиной. Дом с повреждённой кровлей.
(Даже в раковых лёгких – способность поддерживать жизнь.)
Я орала "живи!", в километре диаметром глохли,
не повёл ты и ухом: на тень быстрей. Ну, обернись!
Там, в стране Гденебудет, послушай, во ржи – наши дети,
так смеются заливисто... золото – время – мостом...
Я твой образ любила, ещё во плоти не встретив.
Ты ж, пресытившись телом, про дух затоскуешь потом.
<2015>
Муть
© Copyright: Марка Нет, 2022
Свидетельство о публикации №122071500122
Свидетельство о публикации №122071500122
Рецензии