Великогрустный облик ныне дней,
Деревья, сбросив кофточки и платья,
Как сам Христос, у мира на распятьях,
Лишь вот кресты чернее и земней.
Ворон кагал средь ив на берегу,
Да кровь рябин, обглоданная ране,
У древ пятном, побывшем уж в буране,
Но явно так алеет на снегу.
Небесный свод безмолвен и суров,
Лишь серый фон, да редко синь проскочит,
И темнота вокруг, но ближе к ночи,
А впереди ни троп, ни хуторов.
И тишина, коль шорох не считать
Шагов своих по дымчатому насту,
Да звон в ушах ползущего схоласта-
Решил с собой вдали порассуждать.
Коль есть вот я, живой средь пустоты,
То есть и то, рождает что и тропы,
По коим я, пусть выжат и растоптан,
Но добреду до светской суеты.
Великогрустный облик...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122071406772
Свидетельство о публикации №122071406772
Рецензии