Ручка покойно застряла в сугробах листка.
Жажда творения разуму горло дерёт.
Музной настойки бы, но я боюсь расплескать.
Или – что хуже – и вовсе не вспомнить, где рот.
Мята бумага, скрошить бы ее в теплый чай…
Есть ли эстетика в топких белилах пустот?
Кажется, зло от добра перестал отличать:
Если экзамен не сдам, то зачем выпускной?
Буду я в вечности жить у пустого листка.
Атом искать, что, взорвавшись, построит мне дом,
Там я запрусь лет на сто, как премудрый пескарь.
В жизни без смысла все смыслы найдутся потом.
Жизнь без смысла
© Copyright: Юрий Вайс, 2022
Свидетельство о публикации №122071406593
Свидетельство о публикации №122071406593
Рецензии