Небо

Облака, объясните, прошу вас, в полёте,
Изложив на лазурной странице небес –
Почему вы не всех на земле узнаёте,
Отказавшись касаться её наотрез?

Эта синь, эта высь без конца и начала,
Цвет имея, не давит на нас потолком,
Человеческий дух от земли отлучая,
Чтоб о суетных днях он не помнил потом.
И молчит небосвод, и взирает бесстрастно,
И манит, и зовёт оторваться на миг.
Я бы взмыл над землёй!.. Понимаю – опасно,
Ведь науку летать я пока не постиг.
Не постиг я её, да и тело, признаться,
Всё сильней и сильней прилипает к земле…
Но душе – всё одно. Ей бы с Небом обняться…
Полетать бы душе… Ну, хотя б на метле.
Что за дикая страсть «заглянуть за пределы»,
Отведённые Небом, дана нам с тобой,
Если мы говорим, говоря не умело,
И несёмся к чертям чуть живой голытьбой?..
Ну, заглянем мы, да… ну, почувствуем что-то…
Холодок по спине пробежит сверху вниз…
А потом под аркан маяты и заботы?..
И прощай, запредел,– тихий шорох кулис.
Чем притуплено в нас это чувство полёта?
Что толкает людей проживать эту тьму?
Сами дайте ответ, если будет охота.
Только знайте – о нас всё известно Ему.