Черёмуховый снег

               

Мы неспешно по лесу идём
Меж цветущей черёмухи  и               
Не надышимся ею. Она
В белом кружеве платьев               
Готовится к балу…холодов…
Начинается вечер. Опалово-алой
Акварелью разлиты по небу стихи…
Но стихи не прочесть, не понять,               
Не запомнить. Они
Только чувству подвластны,
А чувство – всё больше не в голос…
Тёмен бурый восток,
Где гуляет с Макошею Волос,
Где еловые лапы
Не колки с приходом весны. 
Велес мой, владеющий
Северным миром,
Ты прове;дь нас сквозь тьму
Мшистых жутких лесов,
Подружи с персонажами сказов…
Пусть глазеют на нас   
Молчаливо болотные травы…
Ягод красных бы горсть!..
Но лишь тьма, но лишь муть
Да разводами чьи-то следы…
Значит, кто-то идёт впереди,–
Непомерно могуч, выше туч…
«Кто ты, друг?!..», – я хочу ему крикнуть,
Но… страшно…
Что за запах у этой листвы,
Убелённой весною листвы
От вершин до корней…
Где-то прячется ключ,–
Ключ студёной воды…
Не найти, не взглянуть, не испить…
Но да слушать его  –
Всё равно, что касаться бессмертья.
Белоцветьем черёмухи покорены,
Мы никак не надышимся прелью вечернего леса…
И плывут холода,
Ускоряясь от злости, как бесы,
И… зовут не внимать… пробужденью… весны,
Робкой снежностью лес убелив.