Полет последний, не сравнить ни с чем...

      Вот этот стих не все поймут,
      да и не надо.
      А кто поймет, тот знает —
      я  про что...

Я не хочу делить тебя ни с кем,
Мне трудно все принять,
Как будто фото с жёлтых стен
Не хочет мне тебя отдать.

На этих фото все твои года,
И жизнь давно ушедших дней.
От них уже не скрыться никуда.
И потому становится грустней…

Все очень странно. И должно так
быть.

И все так правильно, что нету
сил...
Как  трудно только позабыть.
И нечего добавить. Ты даже не
спросил…
Как дальше жить и все оставить?

Вопрос - ты в прошлой жизни,
был?
И все там было. Нечего добавить...
Теперь ты здесь. И этот пыл...
И все сначала? Как представить?

По настоящему? Не мимолетная
забава?...
И этот прошлый мир застыл…
Душа, метаясь, не устала?
И нечего добавить. И даже не
сплести.

Ум позабавился и дверцу
приоткрыл —
Летите, мол товарищи, решите
все в пути…

А путь уже таким коротким
стал,
И впереди виднеется тупик,
Знакомый запах старых шпал
Из юности отчаянно летит,

Зачем-то душу бередит...

Хотелось бы вот так идти,
Душою замирая,  млеть,
И от касания твоей руки,
Сгорая, просто улететь!…

Хотелось бы вот так идти,
И все равно - куда, зачем?
Пусть впереди уже тупик..
И дела нет до жёлтых стен.

И фото прошлых лет молчит…

У всех и каждого есть свой
удел.
И в жизни  разные пути.
Кто трус, а кто-то слишком
смел,
Чтобы от прошлого уйти…

А кто поймёт про жизнь свою,
Летать сумеет  даже на краю...

И улететь вдвоём совсем!
И невзначай касание руки,
Полётом отзовется наших
тел!
Теперь все только впереди…


И мысли наши вместе и пути,
Полет последний, не сравнить
ни с чем...


10.07.22.