Провинциальные тротуары

Глотаю сырой, охлаждающий воздух,
взбираюсь по кучкам и наростям льда,
вперёд направляю уставшую поступь
умом, что штормит, как крученье винта.

Нечищеный снег образует заторы
меж старых бордюров, держащих крупу,
что жмут тротуар, как тиски иль заборы,
иль горы, какие сжимают тропу.

Творожистый, гелевый слой многослоен,
как самый дешёвый и плесневый торт,
который так криво и мёрзло устроен,
какой изрыгнул надкусивший урод.

В коржах только мусор, ошмётки и щебень,
какие промазаны кашей зимы.
А мокрые хлопья, что сыпали в темень,
пристыли к натоптанным крошкам земли.

Метели, шаги, потепленья, морозы
пейзаж сотворили в процессе недель,
меня заставляя идти в странных позах,
от злости порой забывая про цель.

Январские воды, что стали стеклянны,
как в формы залиты большим холодцом,
стоят до апрельских дождей постоянно,
забытые мэром, как люди Творцом.

Всё спаяно, слито в один беспорядок.
И вот, спотыкаясь, ругаясь слегка,
иду по ухабам грязнеющих грядок,
что в брошенном центре сего городка...