Прощаясь с жизнью, не прощаюсь.
Я к будущему обращаюсь,
тяну его за поводок.
Ещё б один-другой годок.
Так противоречиво мысля,
помочь пытаюсь сам себе.
Я мысли скоро к чёрту вышлю.
Пусть руки тянут к снам в мольбе.
Но и во сне покоя мало.
Сны будущее запугало:
кривляется и кажет шиш.
«Эй! Ты помедленнее, слышь?..»
Загадка становленья духа.
Чуть что подножка, оплеуха…
И прочий перечень обид.
Такой вот лучезарный вид.
Мой городишка, тихий омут.
Привык я здесь, как мышь к норе,
и копошусь подобно гному
в набитой кладами горе.
Горы хозяйка ускользнула.
Я роюсь по привычке, снуло.
Авось наткнусь во сне на клад.
Так и живу ни в склад ни в лад.
Прощаясь с жизнью, не прощаюсь...
© Copyright: Петр Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122071300724
Свидетельство о публикации №122071300724
Рецензии