Порос стихами, словно мхом.
Объят стихами, как грехом.
Десяток жизней прет из века,
а в них судьба моя калека.
С ней мы бредём на костылях
и в землю не хотим ложиться.
Навешал Бог на небо блях:
шик, блеск, но хочется напиться.
Иллюминация ночей,
небытия постыдный морок.
Сметает дни поток речей.
Прислушайся, услышишь шорох.
Слова ползут по мира дну,
друг через друга кувыркаясь,
слепые, подчиняясь сну,
от яви дружно отрекаясь.
Небытия их гонит страх,
они хотят во сне проснуться.
Но опадает звёздный прах,
а тверди слову не коснуться.
Порос стихами, словно мхом...
© Copyright: Петр Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122071300705
Свидетельство о публикации №122071300705
Рецензии