Александр Филиппов

АЛЕКСАНДР ФИЛИППОВ
(1932 - 2011)

Пока блуждал по тропам строчек,
Пока выискивал глагол,-
Немало дел переворочил,
Немало дров переколол.
 
Твердили мне: покуда молод,
Дерзай, твори, ведь жизнь права:
Того зимой не тронет холод,
Кто в летний зной колол дрова.

БЕРЕГ ОЧИЩЕНИЯ
 
Л. Н. Фенину
 
Что-то время понапрасну трачу,
Суета заела дочиста;
Лучше поищу свою удачу,
То-есть небезрыбные места.
 
Утром солнце светлое засветит,
И роса прохладно опадет.
Ой, как хорошо на белом свете,
Если даже рыба не клюет!
 
Рыбаки, когда момент приспичит,
Дома на цепи не усидят,
Соль возьмут, буханку хлеба, спичек
И пошел - куда глаза глядят.
 
Карасей гоняют по излуке,
Всякую другую чепуху.
У костра подлещики и щуки
Угодят в вечернюю уху.
 
Хорошо рыбацкому народу
От шумихи городской вдали.
О таком роскошестве природы
Не мечтали даже короли.
 
Соберу рыбацкие игрушки,
Уподоблюсь нынче рыбаку
И в траве на берегу речушки
Вволю поваляюсь на боку.
 
- На рыбалке, точно, всё "до фени",
Без рыбалки жизнь моя - табак, -
Говорит Лев Николаич Фенин,
Самый удивительный рыбак.
 
Очень он доволен... Даже если
Одного поймает пескаря,
Закричит, как заново воскреснет:
- Значит, жизнь потрачена не зря!
 
Фронтовик, видавший смерть в санбате,
Бешено стрелявший по врагу,
Он не любит нежиться в кровати,
Любит полежать на берегу.
 
Звезды светят, ночь ползет немая,
Плещется в бессоннице река -
Вся природа, как и я, внимает
Медленным речам фронтовика.
 
Здесь вольготно, ничего не надо,
Лишь бы дрожь бежала по крови.
Наглотавшись утренней прохлады,
У костра сидим, как короли.
 
Понапрасну время не потратил,
Снова я со свежей головой
Мог бы встать с матросами на катер
Иль идти с шахтерами в забой.
 
Напоследок наберем брусники,
Кинем по копейке в камыши.
Провожает рыбаков с грустинкой
Берег очищения души.
 
Никогда нас не переиначить.
Даже если рыбы не поймать,
Все равно прекрасно... Вот что значит
На рыбалке с другом побывать.

* * *
 
Долит зевота. Не идут дела.
Не вяжутся слова в стихотворенье.
В сердцах смахну бумаги со стола
И скроюсь где-нибудь на воскресенье.
 
И там, вдали от суетных тревог,
По краю леса, в вековом затишье,
Найду я горстку земляничных строк -
Хотя бы на одно четверостишье.
 
Чтоб брызнули легко из-под чернил
Густые краски лета, и за это
Чтоб даже Пушкин поблагодарил
Меня, провинциального поэта.

* * *

Меня подняли глупые сороки
Своей трещоткой - пробудись изволь!
Я сел за недописанные строки
Продолжить недосказанную боль.
 
Протер глаза и разглядел спросонья
Через туманец стылого окна,
Как нити строк - дорогу межсезонья
Заносит белой дымкой волокна.
 
Земля меняет прежнюю одежду,
Согласно срокам изменюсь и я,
Чтоб увести вчерашнюю надежду
В сегодняшнюю зиму бытия.
 
Хрустальной тайной надо мной нависли
И просятся в последний росчерк строк
Мой листопад невысказанных мыслей
И поздний зов ненайденных дорог.