Пятнадцатая Тетрадь. Стихи

   


Пятнадцатая Тетрадь

             Стихи


     Иван Манойло
 




                Сонеты

             176.          *         *         *

                Мы с тобой не дожили до чуда,
                До сплошной седины доживя…
                И, как всем, нам с тобой пожинать
                То ли нашу судьбу, то ли чью-то…

                Дождь баюкает степи, линчует —
                Нам неведомо. Нам  — ожидать.
                Кофе пить, бутерброды жевать,
                Славя кров. А дворцы ли, лачуги!..

                Чудо — это закон бытия?
                Нам неведомы эти законы…
                За неделю прозрачные кроны
                Стали лесом, того не тая!..

                Май!.. Свист ласточек!.. Трель соловья!..
                Мы живём без чудес — не живя!..

                12. 05. 2021.












                *       *       *

         …Акация пахнет
         Как простыни маминой стирки!..
         О! Белые простыни
         Шестидесятых годов!..
         Отдушка? Да что вы!..
         Какая в ту пору отдушка!..
         Хозяйственным мылом!
         Строгали с отцом в два ножа.

                Стирали в машине.
                Потом полоскали в корыте.
                С крахмалом и синькой
                Стояло корыто другое,
                И мама в него
                По секрету духи добавляла.
                Секрет был от папы.
                И рад бы, да некому выдать.

          Какие духи?
          Я не знаю. Но только французских,
          Как, впрочем, и рижских,
          У нас отродясь не бывало.
          Уж слишком накладно
          Для скромного очень бюджета…
          Но пахнет акация
          Белым из детства бельём…

                И крик соловья!..
                Это домик, и сад, и беседка…
                И двор занавешен
                Бельём аж до самого неба!..
                Я мелкий. Дошкольник.
                …Да, вот, рассказал, по секрету,
                Что пахнет акация
                Детством, и стиркой, и мамой…

                23. 05. 2021.




                *        *       *

                …Здесь пели дюны много лет назад.
                Теперь акация, сосняк и травы.
                И вдруг — берёза!.. Странный эмигрант,
                Песок, жару воспринявший упрямо.

                Да не одна! А, вон — ещё! Ещё!..
                Конечно, меньше северных красавиц…
                Но выше сосен!.. Странно хорошо
                Жить, в белоснежье это прЕтворяясь…
 
                Хм!.. От берёз степных — сосновый дух!..
                А тело — в цвет беспамятству акаций!..
                Цветы их  — это добрый, злой недуг…
                Но как легко в них всем на свете клясться!..

                Берёза белая проста как белый лист.
                Что пишет в нём забывчивое время…
                Стирает записи… И вот он снова чист.
                А много знать и хлопотно, и вредно…

                24. 05. 2021.


















                *    *    *

                Сурепка в мёд добавит остроты
                И запаха забытых балок детства!..
                Как? У вас балки не было в соседстве?
                Ну, это как … всё детство взаперти!..

                О, балки вкус!.. Что там аперитив!..
                Всё заросло пыреем и полынью…
                Да, гербициды… К вящему унынью.
                Бежим вперёд!.. Прогресс опередив…

                И с гербицидами и молоко, и хлеб…
                С инсектицидами томаты ли, арбузы…
                Да, кушаем мы, в общем-то, от пуза…
                Но это глупый, бестолковый блеф…

                24. 05. 2021.   

               
               



   












                *      *      *

                Акациевый снег летит с деревьев,
                Уже не нужный серо-белый снег.
                И времени весеннего разбег
                Закончился. Да, вот и лету время.

                Недолгое недельное безумство,
                Ещё день, два — и всё, завершено.
                И что поделать, если решено,
                Презрев все ароматы безрассудства…

                Акациевый снег летит, не тает
                И падает на голову мою.
                Что захочу я, то и утаю?
                Но врать себе — задача непростая…

                Да! Счастье!.. Ах, оно за поворотом!..
                А там толпа зелёная ветвей…
                И ветер, вечный южный суховей…
                Но нищему непросто стать банкротом…

                И серо-белый, с кремовым отливом,
                Как седина, слетает этот снег…
                Уйти от сна!.. В загул. Или забег.
                Или уснуть от яви горделивой…

                25. 05. 2021.









    

                *       *       *

     …Простить беде нетрудно… Было б сердце.
     Простить победу — это от ума…
     От речки стелется навязчивый туман.
     Для вящей прелести пусть светлый, всё же — серый…

     Да нет, не пахнет здесь нисколько серой,
     А тянет хвоей, тиной и рекой…
     Пытаюсь отвести туман рукой.
     Бессмысленно… Хоть десять раз уверуй…

     И смыслы тонут криками в тумане.
     Победы ль, беды — трудно различить.
     И ум ли, сердце надобно лечить…
     Врачи бессмысленны — они живут с обмана.

     Врач  — тот, кто врёт. А лекарей  — найдите!..
     Для ваших душ. И сердца. И ума.
     Слоится от реки большой туман.
     И вами править в нём не нужно нитей…

                25. 05. 2021.














                *       *       *

                Гудит висок от запаха акации.
                И соловьи вконец мешают спать.
                Такая вот печальная оказия.
                Подушка полем всё мечтает стать.

                С рассветом долбит дятел назидательно
                Акацию, которой лет под сто.
                Да, я готов послать его к … Создателю!..
                А в полукилометре трель ли, стон…

                За лесом трактор поле культивирует.
                Который день елозит по мозгам.
                И пуще прочих в этом всём лидирует
                Степной разбойник  — шторм ли, ураган…

                Бесстыже заголяет лес берёзовый,
                Акацию срывает, шляпу рвёт…
                Закат багровый снова, а не розовый —
                С утра мне ветер так закроет рот!..

                По-царски тихо сумерки прохладные
                На степи постепенно снизошли…
                А комары-то!.. Будь они неладные!
                Да, несмотря на множество защит!..

                27. 05. 2021.



 
          

   



                *      *      *

                От тебя я не жду
                Ни звонков и ни писем.
                И в сетях социальных
                Мы просто друзья…
                Да, писать — смысла нет,
                Жизнь будя ли, дразня…
                Я тебя отпустил?
                И теперь независим?

                За усы нежелательно
                Дёргать пантеру,
                Даже если
                Совсем уморилась и спит…
                Что за зверь под замком
                В нас следит и следит…
                Человек хуже самого
                Страшного зверя…

                Мы друг другу с тобой
                Не звоним и не пишем…
                Потому что боимся
                Седин и морщин?
                Потому что не нажили
                Вилл и машин?
                Мы друг друга нашли?
                Сорок лет уж не ищем…

                Мы проспали любовь.
                Да, с другими проспали.
                А любовь — это малость!..
                Всего через сорок-то лет,
                А от имени только
                Кружится деревьев балет!..
                И под ложечкой пусто…
                Душа без тебя пустовала…

                В социальных сетях
                Вижу, снимки заносишь в аккаунт.
                Только все  — без тебя.
                И, наверное, так  — хорошо.
                Да, ещё один ребус
                Тобой безвозвратно решён.
                Ты осталась у памяти  —
                Что не осталось, то канет.
          
                Ты живёшь в городишке
                На юге Европы.
                Средь олив, апельсинов
                И прочих даров.
                И ко мне у тебя
                Не найдётся дорог…
                И дворцы я тебе
                Никогда не построю…

                Я не жду от тебя
                Ни звонков и ни писем?...

                27. 05. 2021.


















   
               
                *    *    *

               …Бояре бесятся, цари бездарно правят…
               Так было, есть и будет на Руси.
               Народонаселенье нарастить
               Не выйдет только… Нет, нас не потравят.

               Мы вымрем сами. Как почили в бозе
               Сарматы, скифы, славный Древний Рим…
               Нескоро и не вдруг заговорим
               На смеси русского с каким-нибудь не божьим…

               Забудем падежи… Как итальянцы
               Забыли слишком сложную латынь.
               Ромашки будут, клевер и полынь
               Цвести и по-другому называться…

               Останется Московия в границах,
               Ну, скажем, на четырнадцатый век…
               Когда? Кто знает времени разбег…
               И русским будут в ней, ну, разве, материться…

               Не нам одним грозит такая участь…
               Европу, Штаты та же ждёт судьба…
               Уставший воспроизводить себя,
               Народ уходит, мучась ли, не мучась…

                28. 05. 2021.









                Верлибры

          178.           *            *            *

          Вчера у меня всё падало из рук!..
          Пепельница с рассыпавшимися окурками…
          Полбуханки бородинского хлеба…
          Ручка…
          Упаковка лекарств…
          Расчёска…
          Нож…
          Даже зеркало для бритья.
          К счастью, не разбилось.

          По старинной русской примете
          Это должно быть к гостям.
          В моём случае это никогда не сбывается.
          И я, как обычно,
          Лишь ругаю себя
          За повышенную косорукость.

          Вчера тоже меня никто не посетил.
          Но!..
          Ко мне пришло множество стихов!
          Стихом
          В поэзии называют не отдельное стихотворение,
          Как многие, по недоученности, считают,
          А
          Каждую строчку!
          Как много было у меня вчера гостей!
          Из трёх-то стихотворений!..

          …То ли бесполезных, и даже вредных.
          Как окурки…
          То ли тяжёлых и наполненных,
          Но очень простых,
          Как бородинский хлеб…
      
          И  Муза у меня вчера была!..
          Что-то напевала под свою лиру…
          А я пытался её понять.
          Щеглы, соловьи и удоды
          То ли мешали,
          То ли помогали нам
          Понять друг друга…

                28. 05. 2021.

































                *       *       *

                Да, алый шиповник — не редкость.
                Но всё же удача
                Найти на неизбранных Богом,
                Но  —  наших  —  местах.
                Воздушный его поцелуй
                Всё горит на устах!..
                Роса на цветах… Это небо,
                Шиповник ли плачет…

                Шиповник прекрасен и розовый,
                Бежевый, белый.
                Но странное чувство
                К роскошеству алых цветов,
                Когда понимаешь,
                Насколько никак не святой…
                И тянет нарезать,
                Шипами царапая тело…   


                28. 05. 2021.





















                Хокку
 
156.                *             *             *

                В акациях всё зеленее мифы…
                И через день всей нежности не станет…
                Так где цветы? Всё лишь шипы да листья…

                28. 05. 2021.






















                *             *            *

                Дождь очень громко шепчет крыше,
                И все вокруг секреты слышат.
                И во все уши ищут смысл.
                Но он для них неуловим!..
                Шиповник слышит и сурепка
                И тоже мокнут — крепко-крепко!..
                Дождь пыль и ароматы смыл  —
                И мы лишь кажемся людьми… 

                В дожде навязчивей, острее —
                Попроще ли, или хитрее? —
                Сильнее пахнет бузина.
                Да, цвет-то бел, да чёрен плод.
                А дождь неспешно всё полощет
                И степь, и луг, поля и рощу.
                …И хорошо ему не знать
                Где спать под вечер упадёт,

                И где он будет литься завтра…
                Вчерашний дождь он, ведь, не старый?
                Он просто был — и нет его.
                Другого степь и травы ждут.
                И он придёт. Всенепременно.
                Другой. А так, по всем приметам,
                Такой желанный и живой!..
                Так и живут. Так и живут…

                30. 05. 2021.













                Сонеты

177.            31 мая. С Новым Летом!
   
                Клики ястреба. Фазаньи пересуды.
                Сов дневных мяукающий лай.
                Нет здесь жутких и зловещих тайн.
                Только гроз дождливая простуда.

                Кашель грома бурно протестует!..
                Или  — броско завершает май!..
                Можно ли, решая, не ломать
                Жизнь до бессознания простую?...

                Бросил плети по сосне шиповник.
                И сосну  — украсил! С Новым Летом!
                Многообещающе нелепым…

                Скоро шестьдесят, а всё как школьник!..
                Верю в сны и вещие приметы.
                Мысли скомканы. И вещи не надеты!..

                31. 05. 2021.











 

                *            *            *

                Мелкий дождичек с утра.
                В полдень — ливень.
                Мне куда-то всё пора!..
                Мокнут ивы…

                Плачут ивы. Под дождём
                Слёз не видно.
                Степи мы не подожжём
                В дождь. Обидно…

                Мокрый ласковый июнь.
                Травы  — в пояс.
                Соловьи ещё поют.
                Песню? Повесть?

                Нашептали мне дожди,
                Накрутили…
                Долг за все мои «не жди»
                Воротили…

                Мелкий дождичек в ночи.
                Утром  — грозы…
                Безъязыкая, кричит
                В каплях роза…

                02.06. – 26. 06.2021.









                *         *        *

               Правительства задумались о грустном.
               О том, что нас, людишек, слишком много.
               И каждый кушает, и какает, и Бога
               Молить изволит… Чтоб нам было пусто!..

               Рассвет в степи!.. Нежнейшая прохлада!..
               А солнце манит взглядом кумачовым…
               И можно пристально, не обречённо,
               Ответить невооружённым взглядом…

               День обещает быть паляще жарким.
               И можно верить этим обещаньям.
               Душа приобретает ли? Нищает?
               Но нищих духом поневоле жалко…

               Правительства, гнобящие народы,
               Душой и духом нищие по сути,
               Блаженны ли? Если так — рискуйте!
               Ведь вечность с ними — это вам не годы!..

               И рай покажется кромешным адом,
               Когда вокруг всё те же, те же рожи
               В садах гуляют, в облаках ли кружат,
               Пусть не они командуют парадом…

               Рассвет всегда под флагом кумачовым.
               Как и закат. Что ж, выбирайте сами,
               В аду ли париться с подругами, друзьями,
               В раю ли выть без срока обречённым…

               Рассвет в степи!.. Нежнейшая прохлада!..

                26. 06. 2021.




                *      *      *
            Гудит пчела над полем кориандра…
            Вместить всю нежность не хватает кадра.               
            И жаворонки с неба нежность льют.
            По краю поля высыпал горошек
            Душистый. Алый. Лучшее — в хорошем…
            Бронзовки  нежность всё жуют, жуют…

            Да, поле отцветёт. И мы — уедем.
            Кочевнику путь ясен, но неведом.
            И станут мёдом нежности полей.
            Откроешь мёд зимой — и вспомнишь лето!..
            Жара под сорок. В дымку степь одета.
            И комары. И гнус. И море тлей…

            И милый хищник — божия коровка —
            Жующий тлю бестрепетно и ловко.
            Фазаний крик в соседнем дубняке.
            По балке тропы… Заячьи? Кабаньи?
            При свете фар он выглядел забавно,
            Кабанчик годовалый вдалеке…

            Гудит пчела над полем кориандра.
            И степи мёд и нежность дарят, дарят…
            Горячую так трудно позабыть.
            Поля в июне сплошь покрыты снегом…
            И бредит кориандровая нега…
            И жаворонок высоко звенит…

                26. 06. 2021.













                Сонеты

        178.               *          *          *

                На Вашу грусть я, в общем, не отвечу…      
                У каждого своя — большая — грусть.
                Она же крест кому, кому-то  — груз.
                Как подставлять под крест чужие плечи…

                Лечить от груза, как бы там, калечить…
                Пусть кажется, что знаю наизусть
                Все хвори Ваши. Да, на то и злюсь,
                Что всё равно, далече, недалече…

                И Вам не нужно знать, о чём грущу,
                Хоть знаете ответы без вопросов.
                …Закат багровый, всё же, просто — розов…

                Да, не взыщите… Я — да не взыщу.
                Да, будут росы, грозы и морозы…
                И лучший друг на память камнем бросит…

                26. 06. 2021.














                *         *        *

                Ваш растерянный взгляд
                На красоты степей
                Я вполне понимаю.
                Я сам бесконечно растерян…
                Здесь изящным бывает
                Обычный репей.
                Всё зависит от взгляда,
                А не от растений.

                Я разбит на просторы
                На тысячах га,
                Где в полях кориандра
                Увы, но нельзя надышаться.
                Степь мне так же как Вы
                Бесконечно, до слёз дорога,
                А на ревность вы обе
                Не вправе решаться…

                27. 06. 2021.














                *          *          *

                Пахнет мёд коньяком.
                Дорогущим, медальным и старым.
                Для кого-то — клопами,
                А мне, как ни странно, тобой…
                Где клопы — и где ты?
                Странновата сравнения пара…
                Ты ведь аристократка.
                Не крови. А битвы с судьбой.

                Ты из рода донецких
                Потомственных крепких шахтёров.
                И видала б Италию!..
                Лишь в новостях по ТВ…
                Только нет Украины…
                Россия — фиглярство актёров…
                И моё невпервой обоняние
                Лжёт о тебе?

                Я нажарил оладьи!..
                Горячие! С корочкой хрусткой.
                И впринюшку да с мёдом
                На пасеке славно жую…
                Запах прямо от ульев —
                На счастье ли, или в нагрузку…
                В кориандровом мареве
                Вот уж неделю живу.

                Пахнет аристократией.
                Гордой, замшелой и стойкой.
                Пахнет книгами, кожей,
                Слегка — дорогим табаком.
                И духами — чуть слышно…
                Смехом. Пронзительно тонким…
                У тебя забираю всё это.
                Неслышно. Тайком.

                27. 06. 2021.
 
               
               

               

                Хокку

          157.             *          *          *

           Покорёжила жизнь. Износила. А, может, мы сами
           Износили прекрасные, в общем, одежды её…
           И надежды её. И любовь. И еду. И питьё…

                27. 06. 2021.


























                *        *        *

            …И снова дождь… И снова, как когда-то
            Акация царапает стекло.
            Мелькают годы, как мелькают даты.
            Дождей немало по стеклу стекло.

            Скребёт в стекло своей когтистой лапой…
            Совпало просто. Нет, не дежавю.
            Но как же остро с сердцем ум не ладит!..
            Да, я не молод, но ещё живу.

            Да, в скрежете шипов нет вящей просьбы.
            Наверно, нет… Но я окно открыл!..
            Акация взглянула. Ясно. Просто.
            В ней кто-то пел. В дожде. И вкось. И вкривь…

            Удод, не попадающий по нотам?
            Скворец чужую песнь не доучил?
            Дождь припустил. И что-то или кто-то
            Меня через окошко намочил…

            С акацией мы мокрые от встречи?
            Да нет… Она просилась не ко мне…
            А может, не она… И просто речи
            Тебе со мной хватает не вполне…

                28. 06. 2021.





   



 
          



                Хокку

             158.          *          *          *

                Я боюсь одинаковых рифм…
                Не страшась повторений сюжетов?...
                Жизнь — банальный, пусть сладостный миф…

                28. 06. 2021.



























                *       *       *

             Безумству храбрых мы отпели гимны.
             И воспеваем мудрость подлецов.
             Да, в Интернет заходим анонимно
             И прячем душу, мысли и лицо.

             Реакция, изволите заметить?
             Реакция — ответ на что-нибудь.
             На что же могут баре нам ответить?
             А не на что… Ну, разве, спьяну пнуть…

            И верующих выгнали из храма.
            Тех, кто причастие за таинство считал…
            А те, кто ходит, верно и упрямо,
            Не лечит душу — дьяволу отдал…

            На сценах барских, будто бы, театров
            Царит стриптиз, разврат, и блуд, и мат…
            Здесь учат жить? Да! Тренируют кадры.
            И учат фраеров по фене понимать.

            Мужик в коллекторов стрелял намедни…
            Судебных приставов отправил в рай другой…
            Вот это — будущее!.. Всех. Богатых. Бедных.
            Герои времени!.. Кровавый непокой?...

                28. 06. 2021.












                *        *        *

                Сегодня встал пораньше. До рассвета.
                До трелей жаворонка в небе голубом.
                Рассвет настанет в случае любом.
                Но каждый раз тревожусь… Не об этом.

                Что окрылит кочевника спросонья?
                В чём она, радость раннего утра?
                Отраднее всех мыслимых отрад
                Рассвета непонятная истома…

               Сегодня будет радость, будет горечь.
               Сегодня будет то, что Бог пошлёт.
               И этот не расправить переплёт.
               Но можно в Солнце посмотреть, не корчась

               Пару минут… От Солнца подзарядка?
               Каких, не отвлечённых, батарей?
               …А просто до захода будет греть.
               Без выгоды, без прав и без оглядки…

                29. 06. 2021.












                Верлибры

179.                *            *           *
 
              Чем пахнет акация
              В наших степных лесополосах
              В самом конце июня?
              При обычных в наших местах
              Восточных ветрах —
              Степью…
              Пылью, цветущим разнотравьем,
              Пока оно ещё не выгорело…
              Позже — пшеницей…
              Или подсолнухом.

              А сегодня подул западный.
              Жара упала с сорока в тени
              Чуть пониже тридцати.
              Слегка погрохотало небо.
              Выпал какой-то дождик…
              Который через двадцать минут высох.
              Я зашёл в лесополосу.
              На меня пахнуло… —
              Вареньем!
              Каким? Я и сам не пойму!..
              То ли крыжовничным, то ли малиновым…
              Откуда?
              Я поискал ягодники. Но — ничего!..
              Только акация, черноклён,
              Да молодые дубки из желудей,
              Принесённых птицами
              Из соседнего леса…
              Я понял!
              Это пахнет акация!
              Летом! При западном ветре.

              И справа, и слева от узенькой лесополосы
            Раскинулись поля цветущего кориандра.
            Но запах варенья
            С акациевой листвы
            Перебивал его более чем стойкий аромат.

            …А ведь наша акация,
            Или — робиния,
            Родом из Северной и Латинской Америки.
            Может быть, этот запах —
            Реакция на ветер
            С родины?...

            У нас ведь, кроме мёда да нектара для комаров,
            Она и не нужна никому.
            Ни одна тварь
            Не ест её семена,
            Ни одна гусеница не ест её листву.
            Акация ядовита для нашей фауны…

            Эмигрантка  -надцатого поколения
            Варит варенье
            Из ветра с Родины…

                29. 06. 2021.




















                *          *         *

               Меня сегодня разбудил фазан:
               Ругался с кем-то за моим окошком.
               Я мрачно встал. Рассвет хлебнул немножко.
               И ничего фазану не сказал.

               Весь день упорно, видимо — назло,
               Что «спать-пора» другая пела птаха.
                Ей, видно, очень сильно повезло:
                Захочет — спит. А мне? Смеяться? Плакать?

                И ветер гнал по небу облака.
                Всё низкие. К дождю. А дождь не выпал.
                Метеослужба не устала лгать?
                А может, дождь другой кочевник выпил…

                Меня сегодня разбудил фазан…

                29. 06. 2021.




















                Хокку
159.                *           *          *

                Всё бывает впервые на этой земле.
                А случается быть и последнему.
                Не соскучишься, мой собеседник!..

                29. 06. 2021.
               



    


               
    
 





















                *         *        *

                От слов твоих нисколько не завишу.
                От снов твоих отчаянно далёк.
                Вот в балочке забрался чуть повыше 
                И в ковылях и чабреце прилёг.

                Июнь в дождях. Чабрец ещё не вянет.
                И в летней шляпе будто бы в тени.
                А в небо розовые пальцы тянет
                Чабрец, толкает облака в зенит.

                И коровяк закрыл свои цветы —
                К утру любимым завтрак варит пчёлам.
                Как будет алая его перга царить!
                …Умён я мало, чтобы быть весёлым.

                Веселье от большого оптимизма —
                Похоже, глупость!.. Ты всегда права…
                И глаз твоих прищуренная призма
                Мудрее трав… Или — сама трава!..

                30. 06. 2021.










                Верлибры

180.                *              *              *

                …Если не запишешь первую строчку
               Стихотворения,
               Она исчезнет…
               Может быть, она и будет сниться,
               Как недоеденный кусочек хлеба —
               Так пугала меня моя бабушка —
               Но никогда не восстановится.
               Она исчезнет навсегда.
               Вместе с ненаписанным стихотворением.

               Содержание? Смысл? Сюжет?
               В поэзии всё настолько переплетено
               С формой,
               Что никогда непонятно,
               Что из чего рождается.
                Так что это будет,
               Если возникнет, конечно,
               Совсем другое
               Стихотворение.

               Поэт рождает стихи,
               Как рожает женщина…
               И незаписанная первая строчка —
               По лености ли, усталости, большой занятости
               Другими важными делами —
               Это аборт.
               Аборты бывают естественные и искусственные.
               Естественный аборт —
               Это выкидыш…

               А зачем, собственно, столько стихотворений?
               Ох, как много людей их пишет!..
               Большинство — графоманы…
              И я, наверное, графоман…
              Впрочем, трудно заболеть графоманией
              Человеку с парализованной
              Правой рабочей рукой…
              Хотя… Случается всякое!..

              Это к вопросу о смысле жизни…
              Зачем столько людей на планете?
              Несколько миллиардов
              Людей.
              Каждый
              Человек
              Зачем-то появился на этот свет…

              И стихи
              Из толстых книжек
              И совсем тоненьких брошюр,
              И записанные на компьютерном диске,
              Или просто в рукописи —
              Тоже
              Зачем-то
              Нужны,
              Если появились на этот свет…

                30. 06. 2021.



















                Сонеты
179.                *             *             *

                Сегодня уезжаю от щедрот.
                Искать в степи сомнений и соблазнов,
                Немного гласных и на всё согласных,
                Всё то, что степь, давая, заберёт.

                Всё то, что молвит непослушный рот,
                Всё, что найду я в поисках напрасных,
                Что было и останется прекрасным,
                Как ни старайся, человечий род…

                Кочевники, мы бродим по степи.
                Она и мука, горечь и отрада.
                Простора неотвязного отрава…

                И Музе всласть кочевье посетить.
                А с ней легко, пусть я больной и старый,
                Костры представить, и шатры, гитару…

                01. 07. 2021.













                *         *        *

                Нечаянные дни,
                Подаренные будто…
                За то, что просто жил?
                За то, что просто был.
                Под песню жаворонка,
                Вяхиря бурчанье…
                Под первый цвет травы
                С названьем «чернобыл».

                В сонатах скрипача
                По имени «кузнечик»
                В тональности, увы,
                Избитой — ля-мажор.
                В тени акаций, да,
                Не так уж и прохладно,
                Но солнечный июль
                Меня не подожжёт.

                Уборки нет ещё,
                И степь не пахнет пылью.
                Соляром не пропах
                Стоящий в поле хлеб.
                Здесь в лесополосе
                Живу. Не проживаю!..
                Всего десяток дней,
                А кажется, что лет…

                Пишу свои стихи!..
                Пишу как одержимый!..
                По три-четыре в день
                Сти-хо-тво-ре-ни-я!
                Записываю мир,
                Иль — запечатлеваю…
                И я, да не совсем…
                Или  — совсем не я…
                01 - 02. 07. 2021.





                *             *            *

                Здесь живут тушканчики в посадке!
                Значит, верно, мы — полупустыня!..
                Вижу, крыса, но на задних лапах
                Прыгает и морда лопоуха!..
 
                Этот год, наверно, исключенье…
                Да, дожди… И дарит разнотравье
                Радостью для глаз и даже мёдом
                Наградило нас так лет за восемь…

                Степь лежит у ног и смотрит в небо.
                И уборка близится к финалу.
                Остаётся лишь один подсолнух
                Опылить, собрав пергу с нектаром…

                А тушканчик здесь, видать, учёный!..
                От меня он спрятался мгновенно.
                А пустынные доверчивы как дети.
                Не видали, к счастью, человека…

                02. 07. 2021.


























                Хокку

160.                *         *         *
 
                …Вот и сбылась моя мечта о Ялте!
                Там прозу издают мою, стихи…
                Вот только я там буду очень вряд ли…

                03. 07. 2021.      
      



       










                Сны
16.                Апельсиновый сон

                Солнце встаёт над заливом
                Большим апельсином.
                Море заштилело.
                Ласково трётся у ног.
                Важное что-то хотел я успеть —
                И не смог.
                Что-то закончилось.
                Трудно, не так, но … красиво!

                Что-то, как судно
                Разбилось о местные скалы,
                В берег вползло, накренившись,
                Да так и стоит…
                Чья-то тельняшка ли, майка
                На рее висит.
                Да притулился на юте
                Истрёпанный флаг Гватемалы…

                Где-то поют? Нет, это
                Приёмник вполсилы
                Сдуру пытается
                Утро вокруг разбудить.
                Глупо! Не стоит
                Покой без нужды бередить.
                Рву прямо с дерева,
                Чищу и ем апельсины…

                Густо-оранжевый
                Мокрый и тёплый рассвет.
                Ласково с берегом
                Синее-синее море.
                Что же так мучает?
                Нет, не долги… И не горе…
                Просто устал от поклажи,
                Старею и сед?

                …Спал? Да, проснулся.
                Рассвет за окошком…
                Жимолость ягодам
                Столько добавила яда…
                Оранжевым ягодам…
                Да, и тянуться не надо —
                Опять в телефоне будильник
                Об утре хорошем…

                03. 06.2021.






























               

                *     *     *

                …Другое место. Пруд другой.
                И даже сорт у тамариска
                Другой. Здесь — нет надежды близко.
                А в прошлом — боли дорогой.

                Болит всегда здесь и сейчас.
                А прошлое осталось в прошлом.
                Боль ампутированных крошев,
                Где в розовое синь влилась…

                Фантомных болей чудеса,
                Они преследуют до смерти…
                И сколь богато вы не мерьте,
                Душа уйдёт нага, боса…

                Душа болит — это о них,
                Фантомных непонятных болях.
                Когда нежданно сердце колет
                Здесь и сейчас. В иные дни…

                Да, тамариска три куста.
                И пруд-то мал. И очень мелок.
                Но облака в нём чертят мелом
                На глади синего листа…

                10. 07. 2021.








                *         *        *

                Прохладное утро.
                И кофе с лучами рассвета.
                И лёгшая с вечера
                Моет роса сапоги.
                И сколько, на Бога взроптавший,
                Ты сетуй, не сетуй,
                Виновен во всём этом сам,
                Хоть ему-то не лги.

                Все вместе ли, порознь —
                Мы сами куём себе судьбы.
                Ведь если уж выросли дети,
                Что может Отец?
                Мы сами творим на Земле
                Все кровавые свадьбы.
                А Богу и стыдно и больно
                За этот … звездец.

                Но Он нас прощает.
                За всё. Как великий Творец,
                Он любит любые
                Из самых негодных творений.
                Он примет нас всех.
                Как и всякий нормальный Отец.
                А в рай или ад…
                Это, в общем, безвкусица прений…

                Присутствие Бога
                Никто до конца не отверг.
                Отсутствие Бога —
                Всего лишь одна из гипотез.
                Мы носим по жизни
                Нескромно большой оберег —
                Саму эту жизнь.
                А уж Бога, природы ли оттиск…

                Прохладе на смену
                Приходит степная жара…
                Да, после дождя
                Непривычно высокая влажность.
                Я жив!.. Это значит,
                Душа в моём теле жива.
                А тело моё
                Понимает высокую важность?...

                11. 07. 2021.
 

               








 
 
               















                *           *          *

                Подсолнухи кивают. Мне ли? Ветру?
                Спросить нельзя. Не спрашиваю я.
                Я просто принимаю, так, на веру,
                Что это мои старшие друзья.

                А старшим надо первым поклониться…
                Пусть эволюция по Дарвину, увы,
                Недоказуема, но мозг привык лениться…
                А общепринятые вещи не правы…

                Я, младшенький, вхожу под кров зелёный,
                И выше головы огромные цветы.
                И небо синее взирает удивлённо
                Сквозь листья вне забот и суеты.

                Здесь жарче, чем на воздухе открытом.
                Здесь ветра нет! И душно как в парной!
                Откуда-то младенческим корытом
                Пахнуло, мамой, чистотел-травой…

                Нет. Чистотела нет. Да, чист подсолнух.
                Повсюду только чёрная земля.
                Любая здесь трава была бы сорной.
                Подсолнух и земля. Букет не разделяй.

                А выше нас — и солнцем сладко-сладко
                Уже запахло. Даже через край!
                Подсолнух пахнет сильно, без оглядки
                На бесконечный парфюмерный рай.

                Подсолнухи кивают. Мне. Не ветру.
                Остался с ними он. Я – ухожу.
                Я околдован ими? Да, наверно…
                И долго вне себя брожу, брожу…

                11. 07. 2021.

    



                *       *       *

                Трава – зелёная! А небо – голубое!
                И дразнят нос душистого горошка
                Пахучие и алые не губы.
                Шалфей ещё цветёт. В дельфиниума море
                Ныряю. Не устал ещё нырять!..
                Дожди прошли. Разрушили дороги
                В полях. Наплывы. В балках преют лужи…
                И колеи полметра в глубину.
                И я один — на много километров.
                И ни души который день подряд.
                Срывается уборка. Все в печали.
                А степь благоухает и цветёт!..
                Что ей страда и прочие страданья…
                Она живёт здесь тысячи веков…
                Чем человек, куда ей ближе волк,
                И мыши, байбаки, цикады и кузнечик…

                12. 07. 2021.




















                *      *      *

                В июле степь как-будто замолкает,
                И даже жаворонки песен не поют,
                А им на смену создавать уют
                Пришли иные, те, что не мелькают

                Ни в небесах, ни в редких местных кронах.
                А где они? Они живут в траве!..
                А кажется что это в голове
                Кузнечики, сверчки, цикады-крохи

                На струнных исполняют мне сонаты…
                Или концерт!.. В зависимости от
                Лишь только времени прослушивания нот,
                Написанных не кем-то и когда-то…

                Здесь для меня играют всем оркестром
                Мелодию живой Большой Степи…
                Глаза и руки долу опустив,
                Я слушаю… Браво, Большой Маэстро!..

       
                12. 07. 2021.















                *     *     *

              Вы любите — бродить? А я — люблю.
              Брести по тропам незнакомым, новым.
              А сколько открывается родного,
              Что с вами я, ну, вот — и поделюсь…

              В посёлке тысяч меньше десяти…
              Здесь всё исхожено, изучено до боли,
              Но я порой и счастлив и доволен,
              Ведь новый день, пусть старые пути…

              А тут, в степи, такой простор открыт!..
              И с горизонтом не договориться,
              А путь вперёд всё может длиться, длиться…
              Куда достанет немладая прыть…

              Цыганщина? Возможно. Но цыган
              В степи и нет. Давно укоренились.
              К осёдлым ещё большая немилость…
              А мы — цыганский дизель-балаган…

                13. 07. 2021.

















                Хокку
161.                *             *             *

                …Фазан кричит. Они теперь повсюду.
                Фазаны оккупировали степь.
                Куда деваться нашим куропаткам?...

                13. 07. 2021.





























                *      *      *

          Лох серебристый! О! Название какое!..
          Весь в серебре, седой и всё же  — лох!..
          Ближайший родственник оливы, но с шипами.
          Степной абориген. Ну, чем он плох?

          Название скорей из тех лохматых,
          До фени не достигнувших веков.
          Я между двух принёс бельё сушиться
          Седых, изломанных, лохматых стариков.

          Ежи, ужи и прочие гадюки
          Пусть удивятся прихотям судьбы.
          Им кажутся бельё моё и тряпки?
          Стресс? Или чудо? Духом не слабы?

         Бельё с верёвки будет рваться в степи,
         Как паруса на реях в океан.
         И двум лохам есть улыбнуться повод,
         И мне поднять за странствия стакан.

         Да, с чаем. Это, в общем-то, не дурно
         В июля вязкую и душную жару
         Надежду шаткую, надеюсь, степь не выдаст…
         Меня — всего — гадюки не сожрут…

                14. 07. 2021.








                *            *            *

                Провожая закат,
                Непременно подводишь итоги,
                Даже если отчёта
                Ты в этом себе не даёшь.
                День прошёл…
                До свидания, Солнце! Ну, с Богом…
                Пусть цена за труды —
                Только жалкий изломанный грош.

                Провожая закат,
                Ты невольно всегда замолкаешь,
                Даже если привык
                Молчаливый вести диалог
                Сам с собой.
                Да, с закатом всегда замечаешь,
                Как растёт непомерно
                Жизни даденной долг…

                Медитация?
                Или — простая живая молитва.
                Ведь молитвы до Бога
                Доходят без сказанных слов.
                Без озвученных или омысленных
                Разумом литер.
                …Что-то слов я никак не припомню
                Из сказочных снов…

                Жизнь, конечно, не сказка.
                И Солнце уходит на запад,
                Чтобы там по энциклике
                Людям всё так же светить.
                А какой на закате
                Над полем подсолнуха запах
                В тишине и безветрии
                Густо и сладко стоит!..

                Вот и ночь наступает…
                И серпик ночного светила
                Загорается ярче.
                Но скоро зайдёт и Луна…
                Будет сказочным сон?
                Вряд ли… Ты чтоб меня посетила,
                Нужно что-то ещё…
                А построить, сломать…

                14 – 15. 07. 2021.



































                Хокку
162.                *          *          *

                Да! Всё было, мой друг!..
                Всё когда-нибудь, где-нибудь было…
                Жизнь — лишь нами разомкнутый круг…

                15. 07. 2021.



























                *      *      *

                Я акын донецких терриконов
                И певец изжаренных степей.
                Что поделать, если нету кроме
                Этой сердцу Родины моей.

                Слаще яблок нет и винограда,
                Пусть без сахара вина не сотворить…
                А какая мука и награда
                Вам из сердца Солнце подарить!..

                Да, здесь шахт осталось до смешного…
                Население избыточно старо…
                А шахтёры от ума большого
                Строят все московское метро…

                Множеству молочки в магазинах
                Прямо удивляешься!.. Коров
                Здесь не стало. Да, как в тех былинах,
                Из воды молочка и жиров…

                Терриконы смотрят безъязыко
                На завод  — уже давно пустырь.
                Тишина… Колючая. Без звука.
                Всё простили. И ещё простим…

                Только вот немая незадача,
                Будет ли кому, кого — прощать?
                …Утро позднее. Цветы головки прячут.
                Да щуры над пчёлами пищат…

                15. 07. 2021.





                Сны
17.                Морской сон. 

              …Море гудит, и чавкает, и бредит
                Большой волны опенившимся ртом.
                Похоже, я и в самом деле сбрендил,
                Но вижу море пьяным мужиком…

                Такое вот бурлящее во гневе,
                Что против всех и самого себя.
                Переварить бы этот берег в чреве!..
                Иль заблевать, терзая и любя!..

                А штилевым туманным тихим утром,
                Когда нет сил и голову поднять,
                Взрябит озноб истасканную шкуру…
                А на кого изволите пенять?

                А водорослей брошено на берег!..
                Бутылок, банок, сигаретных пачек!..
                В блевоту пены и само не верит —
                С соседом-морем пили, не иначе…   

              Туман уходит… Солнце пригревает…
                И пена исчезает, наконец!..
                И женщины граблями прибирают
                Морской попойки доблестный венец.

                Я — это море, женщины и солнце,
                И чаек ли, щуров противный писк…
                Да, вот сейчас, сейчас Оно проснётся!..
                На пасеке. В степи… Да-да — на «бис»…

                16. 07. 2021.



               
                Верлибры
181.                *           *          *

                Мама, как ты любила летние степи!..
                В моём детстве, отрочестве, юности…
             Мы уходили порой на пять-шесть километров
                От дома!..
                Ты любила запах, жару и даже пыль на ногах…
                Но всё-таки предпочитала сухую жару,
                А не влажную, как сейчас…

                Когда ты уже лежала
                В инсульте и с поломанной ногой,
                То мечтала выздороветь
                И пойти в степи!..
                Чтобы дул ветер!..
                Пахло шалфеем, душистым горошком, чабрецом!..
                И было жарко-жарко!..
                Не выздоровела…

                А я вот уже давно работаю на пасеке…
                Мокну в дожди…
                Замерзаю в холодные весенние,
                А то и летние ночи…
                И жарюсь, жарюсь
                На степном солнышке…
                Иногда с ветром, иногда нет…
                Вот так исполнилась
                Твоя
                Мечта…
                Мечта агронома
                Со среднетехническим образованием…
                …Впрочем, образование здесь не при чём.
                Как и моя работа на пасеке
                Никак не связана с моим
                Зооинженерным прошлым…

                Как там по Вернадскому?
              Ноосфера?
              И мы не умираем,
              Наши души остаются в ноосфере
              Со всем накопленным
              Душевным и духовным опытом
              И участвуют в формировании этого мира…
              Был ли Вернадский верующим человеком?
              По-моему, был…
              Где ты, мама?
              Ты не можешь не быть!..
              Пятнадцать лет, как ты умерла…
              Но ты здесь…
              Со мной.
              И часто помогаешь мне
              В таких невообразимых ситуациях!..

              Хотя, что это я!
              Эгоизм, прости мама!..
              Ведь у вас там —
              В ноосфере ли,
              В раю ли —
              Совсем другие по масштабам задачи!..
              Живи, мама!..
              А я буду пока греться
              На степном солнце
              Под пахучим ветром
              И за тебя тоже…

                16. 07. 2021.
















                Хокку
163.                *           *          *
 
                Все мы будем старыми и злыми.         
                Молодых нам не дано понять.
                Как и мы дедов не понимали…

                16. 07. 2021.






























                Сонеты
180.                *             *             *

                Не вспомнить, где, когда, в каком часу,
                Но он всё это видел, слышал, знает…
                А что-то важное по ветру ускользает,
                И что-то тяжкое он держит на весу…

                Весенний день… В каком таком лесу
                Он чьё-то сердце правильно пронзает
                И сам себя ничуть не презирает,
                А что-то корчит из себя… Не суть!..

                Он из того, что будет, знает всё!..
                Ему достанется по самые орехи!..
                Грехи простят, но не простят огрехи…

                Да, жизнь сама навеки утрясёт…
                Мы дважды, трижды входим в эту реку…
                Мы каверзные, злые — человеки…

                16. 07. 2021.















                Сонеты
181.                *              *            *

     Безмолвие травы — молчание людей.
     Она растёт — и будет чьим-то сеном
     А люди — балаган. Под солнцем сцена.
     Кривляется и пляшет лицедей…

     Да, мы — никто. И будем мы  — нигде.
     И вряд ли после нас отыщут даже стены…
     И вырастут из нас потомки тех растений,
     Что продолжают вверх в молчании глядеть.

     Мы станем тишиной, разлёгшейся над степью.
     Мы станем муравой, глядящей в облака.
     Зимою — замирать. А в сушь — дождя алкать.
 
     И чей-то дом в корнях. И жизнь под нашей сенью…
     И кто-то спит у ног, видать, издалека…
     Да примется пчела, жужжа, росу лакать…

                22. 07. 2021.
















                Хокку
164.                *          *         *

           Замаливать грехи  — бессмысленное дело!..
           Бог всем и всё простит… Себя ты не простишь.
           И гнев, и страх, и боль… И гонор… И престиж…

                22. 07. 2021.































                Сонеты
182.                *            *           *
              Он был весьма умён… И от того противен.
              Усталый, толстенький, усатенький сверчок.
              Он знал свой уровень, и место, и шесток…
              Но был естественной и злой альтернативой…

              Да, ел одну траву, играл на чём-то дивном.
              Был к самому себе придирчив и жесток…
              Никто не понимал, как скрипка ( иль свисток?)
             В его руках звучит тревогой давней, длинной…

             Забытый, но живой… Как все мы подзабыты
             Самими же собой: заботы всё, заботы…
             А нужно слышать мир. А нужно слушать мир.

             А мы всё про войну, про пищу и работу…
             Не роботы же мы? А может, просто — боты?
             Так слушайте сверчка! …И это лучший миг!..

                23. 07. 2021.



















                Хокку
165.                *           *          *

                Вам всё расскажут обо мне
                Стихи, написанные потом
                На грифельной доске степи.

                24. 07. 2021.      






 















 


                Верлибры
182.                *           *          *

         …Было время, когда я спасал пчёл от дождя.
          Они упали в лужу посреди пасеки…
          Несколько минут в воде  —
          И пчела мертва.
          Они высыхали на моих руках,
          Расправляли крылья
          И улетали…
          А недавно я поил их своим потом!..

          Когда жара в степи приближается
          К сорока в тени,
          А тем более превышает
          Эти зловещие сорок,
          Пчёлы ведут себя странно…
          Источник воды рядом.
          И они много пьют.
          Но вода нужна им чисто технологически…
          Чтобы растворить мёд в сироп —
          И покушать.
          Уже не нектара.
          Сироп по составу тот же нектар.
          Чтобы орошать жилище изнутри,
          Поддерживая необходимую температуру.
          А в улье постоянно должно быть
          Тридцать шесть и шесть десятых градуса про Цельсию…
          И много для чего ещё…
          Но самим пчёлам вода, вроде бы,
          Не нужна…
          Её достаточно в нектаре с растений…

          Я вижу, как пчёлы прокусывают
          Ещё не раскрывшиеся бутоны
          Молочая,
          И долго сосут из них
          То самое  — горько-солёное — «молочко»!
         В такую жару!

         Пот застилает глаза.
         Просто течёт и капает в степь.
         А пчёлы… садятся на мой лоб,
         Руки, грудь, живот, ноги
         И пьют мой пот!
         Орошаю себя из пульверизатора.
         Пчёлам неинтересен я — мокрый!
         Им интересен я — потный!
         Да, горько-солёная минеральная вода
         Лучше утоляет жажду.
         Неужели об этом знают пчёлы?
         Похоже — да!..

         Пчёлы пьют мой пот.
         И смотрят на меня
         Своими чёрными глазами.
         Что-то думают обо мне?
         Или  — не думают?
         А ведь если какая-нибудь агрессивная пчела
         Вздумает напасть на меня,
         Норовя ужалить в нос, глаза, губы,
         Я немедленно убью её
         Одним ударом ладоней…
         Убью думающее существо?...

         Жара отступила.
         И пчёлы больше не пьют
         Мой пот…

                25. 07. 2021.








                Маленькие поэмы
17.                Запах сжатого поля.

                Поле, сжатое, пахнет хлебом…
                Это, впрочем, давно известно.
                Поле, сжатое, пахнет разным
                Хлебом каждому человеку…

                Для кого-то и кислый сладок
                «Бородинского» серый кирпичик,
                И пшеничное пахнет рожью
                Свежесжатое утром поле.

                Для кого-то рассветный воздух
                Наполняется венским тестом,
                И щекочет не только ноздри
                Запах приторный этой сдобы.

                Для кого-то «французской» булкой,
                Что мы в детстве звали «франзолькой»,
                Пахнет так, что так бы и слопал 
                Эту булку прямо из детства.

                Для особо пикантной дамы,
                Оказавшейся в этом поле,
                Воздух пахнет хлебцем овсяным,
                Пусть овёс здесь никто не сеял…

                Появляется рыжее Солнце
                Из-за скумпиевой посадки,
                И блестит под ногой солома,
                Да, как золото… Средь амброзий.

                Да, понятно, уже неделю
                Отстрадали и степь, и люди…
                Только мне… Из памяти пахнет?
                Раскалённым на солнце металлом,

                И бензином, машинным маслом,
                И соляркой… Свежей. И гарью.
                Потом пахнет и выхлопными
                Для меня хлеб любого сорта…

                Я не ем его? Что вы! Я-то?
                Не капризен я и всеяден.
                Мясо пахнет кровью, навозом…
                Тоже ем… Человек, однако…

                27. 07. 2021.

































                *       *       *

                Платье — роскошь! Бело-лимонное! 
                А глаза — большие, зелёные!
                Ты сегодня такая модная!
                Вечно юная, удивлённая…

                Ты сидишь на колене, лёгкая!..
                Я зачем тебе, старое пугало?
                И бровей антеннами ломкими
                Водишь… Что-то ты перепутала?

                Да, красавица, да, лимонница,
                Жизнь такую тебе очень хочется…
                Да, не надо со мной церемониться,
                Пей с колена, с рук  — пот не кончится…

                И подругу зови. Я не жадина.
                Всё равно просто так испаряется…
                Отыщу, может быть, то, что дадено…
                Что-то в мире, во мне да исправится…

                28. 07. 2021.
















                Верлибры
183.                *             *            *

                Листья падают в посадке
                Очень громко шурша.
                Падают зелёные,
                Но абсолютно сухие листья
                К моим ногам.
                А ведь только конец июля…
                Даже не август…         

               
                28. 07. 2021.

























                Сонеты
183.                *         *         *

              Подсолнух выше ростом, так, …на метр!
              И смотрит сверху жёлтой головой.
              А небо нынче в ярко-голубом.
              И облака. Как нежности пример.

              Да. В сущности, не знаю я примет…
             И на природу взгляд мой не глубок…
             Что вижу? Масло? Акварель? Лубок!..
              И взгляд печатью времени примят…

              Я не поэт, а так, простой акын…
              Пою о том, что вижу или слышу…
              Подыгрывая, степь травой колышет.

              И где набрать лекарства от мякин?
              Пусть воробей не стреляный, но лишний
              На всех фронтах. На дальнем, ближнем, личном…

                28. 07. 2021.













                Маленькие поэмы
18.                Станция Грачи

              …Здесь станция Грачи недалеко…
              Стоянка поезда на ней «Ростов-Саратов».
              Как в детстве было сладко и легко
              Лететь на полке над степями. …Странно,

             Сейчас на поезде я ездить не люблю.
             И жидкий чай меня не привлекает…
             Смысла в беседах странных не ловлю:
             Что с незнакомцем бредить, что с бокалом…

             Есть расписание на станции Грачи,
             И касса есть… Вот только пассажиров
             Здесь нет давно… Состав, не грохочи!
             И не буди уснувшего кассира.

             Ей тяжко жить. Она жила углём.
             А вслед за гибелью всех наших шахт в округе
             И воздух чист, перрон не запылён,
             И за вокзалом всё в руинах и разрухе…

             Пристанционная площадка для авто
             Пуста давно, светло и безнадежно…
             Лишь школьные автобусы… А то
             И выбрать негде тем и этим между.

             Ветшают и развалятся вот-вот
             Дома пристанционного посёлка…
             Какой-то странный тут живёт народ!..
             Ах, да! Цыгане… Нищий и весёлый.

             Здесь те, кому нет денег на жильё.
             И чем живут, и как живут, не ясно…
             Но, судя по жилищам  — не жульё.
             А по лицу судить людей опасно…

          
             Вот памятник погибшим в той войне…
             За станцию, за Родину, за наше
             Сегодня, горькое и мутное вполне,
             И стоит ли оно тех миллионов павших…

             Здесь пало больше дюжины солдат…
             Известны только те, что на табличке…
             А миллионы их, невидимых, следят,
             Что мы творим с Отчизной… Неприлично!..

             Здесь станция Грачи недалеко…
             Стоянка поезда на ней «Ростов-Саратов»…

                29. 07. 2021.


























                *      *      *

                Вот и август с дождями большими.
                А жара не отступит никак.
                Правда вещая — только в ногах,
                Если с ними союз нерушимый.

                Да, пока ещё ноги выносят,
                Надо степью не бредить — бродить,
                Чтобы путное что-то родить,
                Не ответы ища, а вопросы…

                По дорогам, дождями набрякшим,
                По соломенной, в травах, стерне.
                Сапогам бы вот только стерпеть,
                Будто в лапти обут ли, украшен…

                Пожевать на ходу диких яблок.
                Я вполне обошёлся тремя.
                Тучи в небе клубятся, гремя.
                Бог по грешникам палит и палит…

                Да, мы все под обстрелом сегодня.
                Бог расщедрился, по площадям
                Лупит он, никого не щадя…
                Только, видно, ошибка во вводных…

                Вон подсолнухи сломлены ветром.
                Труп кленовый под молнией пал.
                Ну, а кто-то весь ливень проспал,
                Громы, радугу… Солнце не встретил!..

                01. 08. 2021.










                Хокку
166.                *          *          *

         Хотя бы потому, что в мире всё  — проходит,      
       Хотя бы для того, чтобы не всё  — прошло,
         Давайте вспоминать, не только  — помнить…

                03. 08. 2021.

























                *         *         *

                Сквозь верхушку ореха
                С балкона мне виден залив.
                И бегут электрички,
                Сквозь дачи стремясь к Таганрогу.
                Огурцы поливаю…
                А в розы — влюблён? Или — влип…
                Нет, я вовсе не дачник.
                А так… Помогаю немного.

                Да, до моря далече…
                Хоть кажется, вот оно!.. Здесь!..
                И крутыми обрывами
                Степь объясняется с морем.
                После трудного спуска
                Здесь можно на камни присесть
                И смотреть в бесконечность,
                Выслушивать волн разговоры.

                Но прибрежный камыш
                Выдаёт суть вещей с головой —
                Это пресные воды
                Донского, по сути, лимана…
                Камень точит, однако,
                Солёный ли, пресный прибой.
                И волна набегает
                Без тени — без цели! — обмана.

                За чертой окоёма
                Становится морем залив.
                Но… никто никогда не бывал
                За чертой окоёма!..
                Заблудился в понятиях…
                Тут уж хоть злись, хоть не злись…
                Только что-то тревожит…
                И — что-то —  до боли знакомо…
      
                26. 08. 2021.            
               



                *      *      *

                Листва ещё не думает желтеть,
                Но по утрам все в свитерах и куртках.
                Ещё костры осенние не курят…
                Сентябрь… О лете рано сожалеть…

                Да помидоры выросли в цене.
                И баклажан  почти нигде не купишь…
                Загар всё лете собираешь, копишь,
                Чтоб в сентябре под плащиком синеть.

                Да, в полдень степь играется в жару,
                А по ночам, особенно под утро
                Чужая и холодная… Не мудро…
                Не осуждаю. Даже не журю.

                И ласточки исчезли, и щуры…
                Зато взялись, невесть откуда, сойки.
                Меняются привычные настройки?
                И содержание сует и мишуры…

                Листва ещё не думает желтеть…

                11. 09. 2021.












       

                Сонеты

              184.            *          *          *

                Рассеется… Туман ли… Наважденье…
                Наступит то, что нам не суждено…
                Воскреснет то, что было сожжено
                В огне не наших войн и вожделений.

                Потоком слёз не наших сожалений
                Омоется и обнажится дно…
                А пролететь или  — прожить — дано
                Нам между или  — вместо — заблуждений…

                Горит ли рукопись… Душа ли погибает…
                Да, так случается… Хотя  — и не бывает.
                И раки в полночь на горе свистят.

                Голодный сытого, увы, не понимает.
                И сила силу, нет, не побивает.
                А убиенные убийцам не простят…

                06. 02. 2022.












                *        *       *

          Да. Снег с дождём… Которую неделю
          И белый свет так неказисто сер.
          Размыта акварель на грязно-белом
          Художником, что неопрятно сед…

          Он трачен временем ли, или просто — жизнью…
          А дождь упрямо капает на лист.
          Утраченное возвращает кистью
          Художник. На пленер?.. В картину?.. В жизнь?..

          Сугроб рисует… А потом — смывает…
          До прошлогодней охры — до листвы          
          И снова горизонт с листа снимает  —
          Так снегопадом дали залиты.

          А утром сказка: снег, туман и иней…
          Лишь катафоты красные машин. 
          Пришельцами отселе до отныне
          Фигуры кажутся и женщин, и мужчин.

          И снова кисть ли размывает сказку…
          Но вечер в мокрой каше топит шины,
          И рёв буксующих машин предал огласке
          То, что художник бросил на штанину…

          Да. Снег с дождём… Которую неделю…
          И белый свет так неказисто сер.
          Размыта акварель на грязно-белом
          Художником, что неопрятно сед…

                09 – 10. 02. 2022.





                Песни.

82.                *          *         *

     Нечаянно негаданное счастье,
     Как будто от вина уставший друг,
     Спираль сомкнуло?..  Разомкнуло круг?..
     И что ещё в его тишайшей власти?..

                Нам не дано узнать наверняка,
                Что будет завтра, через час, минуту,
                И порвана спираль иль перемкнута
                Улыбкой, бликом ли, гудком товарняка.

    Навалится бураном ли, метелью
    На двери так, хоть в окна выходи,
    Не может счастье, право, навредить,
    И кто сказал, что вредно новоселье…

                Там, за окном — зима, буран и степь…
                И белый снег вальяжно ли, чванливо
                Лежит меж сибирьком и чернобылом…
                Бездомный?.. Или истинный эстет…

    Из белого ненастья путь неблизкий…
    И  если б знать, к кому, зачем, куда
    Нас счастье будет мчать, тащить, кидать
    Для боли, не для вящего сюрприза…

                По воле волн — барханов снеговых —
                Под парусом раскрытым капюшона
                Мы будем галсом плыть неразрешённым
                Навстречу бурям!.. Или — в них самих…

    А в доме тишина и пахнет хлебом.
    Мы вслед за счастьем не ушли в окно.
    И другом, нет, не выпито вино.
    И спит печаль под старым добрым пледом…
                Нам не дано узнать наверняка,
                Что будет завтра, через час, минуту,
                И порвана спираль иль перемкнута
                Улыбкой, бликом ли, гудком товарняка…

                15 – 19. 02. 2022.               

               
   
 

                Хокку
            167.             *         *        *
                Дождь барабанит по зонтам,
                По лицам, улицам, домам…
                …Отмщение. …И: «Аз воздам…»

                23. 02. 2022.





















                *     *     *

                …Вам — не больно? Мне?... Привычно.
                Я уже не различаю,
                Где, когда и что болит.
                Боли, как слова, вторичны.
                Текст со смыслом разлучают…
                Кто не в силах — тот велит.

                …Вам — не нужно? Мне?... Сгодится.
                Лишний повод для причины               
                Каждый раз не прятать взгляд…
                Для любви, войны ль сходится
                Невозможно без дичины,
                Пусть не в такт и пусть не в лад.

                …Вам — не важно? Мне?... Протяжно.
                Заяц солнечный запляшет
                Сзади, сбоку, впереди…
                Вот и прибыль от пропажи!..
                Засмеётся ли, заплачет,
                Но — уже не навредит.

                …Вам — не ясно? Мне?... Подавно.
                Слов система-то — вторая.
                Да, сигнальная, увы…
                Во вторичности — забавна…
                А сигналы? Все сгорают.
                Правы ль Вы, иль не правы…

                19. 05. 2022.










                Сонеты

          185.           *          *         *

                Дождь идёт. На все дела земные.
                На окопы, озимь, на пары…
                Майский дождь историю творит.
                Капли… Струи… Мокрые… Сквозные.

                Дали в дымку прячутся за ними.
                Красоту скрывают до поры?
                Свет надежды? Лучшие миры?
                …Неизвестность тоненько заныла.

                Да, живём — как с чистого листа…
                И не память нас туда подводит.
                Рок? Судьба? Эпоха катастроф?

                Дождь. …Напиться с твоего лица?
                По пословице, что как-то не подходит.
                И остаться между строк и строф…

                19. 05. 2022.








    

 





                *         *         *

                По склонам балки веники цветут.
                В жужжанье пчёл так осязаем воздух.
                А небо льёт на них большую воду
                Холодных майских водных процедур.

                Да, пчёлы мало мёда принесут…
                Зато, наверное, в избытке будет хлеба.
                Не сглазить бы… Кощунственно, нелепо:
                Война — и мёд, беспамятство — и труд…

                Цветы в степи… Атака, смерть и рай…
                Здесь или там среди акаций, маков.
                И то, что ты на воле недоплакал,
                В раю доулыбаешь… Не игра…   
                16. 05. 2022.







 

               






 
                *       *      *

                Акация ещё не распустилась,
                А я распущен от её щедрот.
                И спазмом ласки исказило рот!..
                Она простила!.. А не распростилась…

                Она простила год без комплиментов,
                Год без признаний, шёпота и слёз…
                Как ей жилось… Да, в общем, как жилось.
                Как эмигрантке. Не военнопленной.

                Шипы, шипы!.. А пилят на дровишки.
                Против пилы бессмысленны шипы.
                И нет листвы, чтобы зимой шутить.
                А людям… Людям греть свои домишки…

                И майский заморозок выжег подчистую
                Так метров от земли, гляди, на пять…
                Акации, вы молоды опять!
                Да, в мини-юбках вас мне май рисует.

                Над головой в подолах юбок, платьев
                Коричневая стройность длинных ног —
                Всегда чужих и вечно недотрог…
                И не вопрос размеров и оплаты.

                А вскружит голову нежнейшим ароматом!..
                Ещё не пахнет, разве что, чуть-чуть…
                Красавица? Не знаю…   Но — причуд!..
                Не героиня, просто суть романа…

                20. 05. 2022.






                Маленькие поэмы      

19.                Дилетантская

                Мы все дилетанты…
                Министры, послы, губернаторы…
                Строитель, сантехник
                И даже, увы, гробовщик…
                Ну, разве что, в шахту
                Не лезут, пока(?), инноваторы…
                Ну, разве, купить, чтоб продать,
                И бабла накрошить…
         
                Мы все дилетанты!..
                Врачи, повара, рестораторы…
                Услуга врача —
                Это бизнес. А значит — обман.
                Мы прошлое заново пишем —
                Да, лжереставраторы!..
                Туман в головах —
                Это просто остаток ума…

                Мы все дилетанты!..
                Да-да!.. Педагоги-психологи.
                Вот только детей не рожаем —
                Свободы хотим.
                Гадальщики, травники,
                Сплошь агрономы, астролухи,
                И сплошь космонавты —
                Мы все вокруг Солнца летим.

                Мы все дилетанты!..
                Лишь время над нами командует.
                Оно прорастает из семечка —
                Во времена!..
                А люди воюют
                Полками, ракетами, бандами.
                И делятся невразумительно
                На племена.

                Мы все дилетанты…
                И до смерти выйдет не каждому
                Хоть что-то познать
                До ремесленного мастерства…
                Учиться, учиться
                До дрожи, до колик!.. И важному!..
                Но Бог ли, природа
                Нам ставит предел естества…

                21. 05. 2022.

































                Хокку

      168.            *              *             *

                Цикады пародируют щеглов.
                И на берёзе вяхирь разбрюзжался.
                …О нынешнем так мало в мире слов. 

                21. 05. 2022.







 
 




 
               
      



 
               


                Монологи

    23.                *     *     *
               
                — Я Вас забываю…
                И Вы мне уже не звоните.
                Наверное, правильно.
                Только от этого грустно.
                Ветра завывают.
                И Вы их никак не казните.
                Жизнь так привирательна!..
                А без обмана так пусто…

                Немножко приврала
                Про то, про другое, про третье —
                И ожили красочно
                Все черно-белые будни!
                Всерьёз перебрала?
                Ну, что же… Прожито — пропето!..
                Легко и играючи!
                Репертуар, правда, скуден…

                Ну, вот!.. Сочинила
                Я то, что сказать не хотела…
                Так обременительно
                Слушать меня, пустомелю.
                Я сердце разбила!..
                Своё ли, из Вашего ль тела…
                Легко и стремительно!
                Ловко! …Но так неумело!..

                Вы сами художник.
                И всё понимаете… Просто
                Нельзя быть искусственной
                В самом искусном искусстве.
                Жизнь всё подытожит…
                Но как же щемящее и остро
                Жить Вашими чувствами
                Зрения, слуха и вкуса…

                Я Вас забываю.
                И Вы мне уже не звоните.
                Наверное, правильно.
                Только от этого грустно.
                Ветра завывают.
                И их Вы никак не казните.
                Жизнь так привирательна!..
                А без обмана так пусто…

                22. 05. 2022.































                *     *     *
         …Здесь столько радости! И нету Интернета!..
         Здесь мир лишён обыденных забот.
         Здесь на вопрос — вопросы без ответа.
         И Музе здесь безмерный фронт работ.

         Здесь тишина. Лишь ветер завывает.
         Да птицы, пчёлы, мухи да шмели.
         От суеты здесь Муза отвыкает,
         И приучается пейзаж не шевелить…

                22. 05. 2022.








   

 



   
             



               

 
      
                *     *     *
                Вяхирь опознан.
                Большая, серьёзная птица.
                Вороны басом кончают
                Разборки свои.
                Лицо запрокинешь,
                И небо позволит напиться
                Из влажной холодной
                Простой дождевой кисеи.

                В соснах степных
                На лужайке ковыль да ромашки.
                Буйный, до пояса выросший,
                Просто — ковыль.
                Здесь сказки расскажут
                Грибы. Да не сделай промашки…
                А лисья нора —
                Про охотничью страшную быль.

                В южных степях
                Май весенний — уже перволетье.
                Зимняя куртка
                От ветра спасает едва.
                Такое бывает. Но редко.
                Летят междометья,
                В прекраснейший русский язык
                Добавляя слова.

                Холодно. Сыро.
                Но сердце свиданию радо…
                Степь. Да акация.
                Пусть и не пахнет она…
                День прожит? А может,
                У счастья сворован, украден?
                Цыганское счастье!..
                Ну, пусть и обманет меня!..

                23. 05. 2022.

 
                Сны

    18.                Грозовой сон

                Разрывы. Бой. Дуэль артиллеристов.
                Ночь. По ночам слышнее Бог войны.
                А может, сатана… Кто его маму знает.
                Весь в сполохах, пожаром дышит запад,
                И сзади от ударной жмёт волны…
                Да. Фейерверк… И все вокруг — артисты…

                И сладковатый запах… От взрывчатки?
                И вонь блиндажная солдатских злых сапог…
                Разрывы. Ближе!.. Спереди. И сзади.
                И спят бойцы в кромешном срезе ада…
                Я здесь. А ведь казалось, что не смог.
                Не справился с нагрузкой чрезвычайной…

                И столб огня! И я уже в воронке…
                Живой!.. А целый, нет ли — не пойму.
                И враг вдали на чистом русском мате
                Грозит соитьем в дуло автомату,
                Заклинившему, чтоб его ему!..
                Меня найдут, не будет похоронки…

                А дождь сильнее. Мокну. Мокну. Мокну…
                Как хорошо!.. Я чувствую себя!..
                И боль в груди. И где-то ноги… Руки.
                Урчание желудка, сердца стуки.
                Ну, что ж… погибнуть нынче не судьба.
                Да, звать на помощь. И бесстыже «ойкать».

                В одну воронку не стреляют дважды…
                Но так тряхнуло!.. Что пойди, проверь!..
                Глаза открыл… Разрывы! Грохот! Грохот!..
                Но не война. Грозы раскатный рокот.
                С петель почти сорвало ветром дверь…
                Я — и война? Что может червь бумажный…

               Да, не нужны на фронте инвалиды.
               А дед считал иначе. Он пошёл
               Без лёгкого на фронт и селезёнки —
               Ещё в Гражданскую отдал силёнки…
               А за Донбасс пропал в Бессмертный Полк.
               Да, кровью деда здесь земля полита…

               Он был с Полтавы. Воевал умело.
               Солдаты гибнут. В том не их вина.
               Сказал бы он:
                — Не в языке проблема.
                А в том, что вам не убежать из плена,
                Пока у вас, внучок, гражданская война.
                Я это проходил. Я знаю дело…

                24. 05. 2022. 
               
            









   





 
    








                *      *      *

          Невесты с мини!.. Как? Сейчас не модно?
             Но что поделаешь, таков у нас расклад.
             И тысячи невест зеленоглазых
             Согласно в небо синее глядят…

             Акации за май выходят замуж.
             Да, каждый год. Уж так заведено.
             Но с неизбежностью июнь приходит…
             А май на год забыт и одинок.

                24. 05. 2022.
 


 


    














                Песни

83.                *        *       *
       Нам с тобой не всё равно…
       Только бес, он весь в деталях.
       Небо нам нальёт в бокалы
       Горькой музыки вино.

                Только тризна или пир,
                Нипочём не разобраться.
                Каждый сам решает, братцы,
                Плакать, нет ли, улыбаться,
                И роптать, что тесен мир…

       Повод? Он — необходим?
       Что ни глянь — повсюду повод.
       Неба синий-синий омут
       Навсегда непобедим.

                Пьём мы музыку дождя.
                Колдовство скользит по струям,
                По небесной арфы струнам,
                А гитара, нет, не строит…
                Нам её не осуждать…

       Ближнего не осуди…
       Дальнего? Пусть будет дальним.
       Пусть дела его печальны,
       Хватит мне моих седин.

                Эта музыка дождя
                Не бывает чрезвычайной,
                Не бывает и случайной.
                Ты посмейся над речами
                И послушай шум дождя…

                25. 05. 2022.






                Хокку
    169.                *          *         *

                Вечер пахнет акацией!..
                Май! Ты помнишь, конечно!..
                Согрешивший — покается…

                25. 05. 2022.































                *     *     *

                Тепло!.. И ветер бьётся в паруса
                Ещё недавно мёрзнувших акаций.
                Куда плывём! Кто знает!.. Где простят
                И где позволят бросить якорь, шканцы…

                Чтобы потом и плыть, и плыть, и плыть!..
                И всё равно, во времени, в пространстве…
                Лицо в осколок зеркала побрить
                И жить в обломках собственных простраций.

                27. 05. 2022.


























                Хокку
170.                *        *        *

                Мне от жизни немного надо,
                Только больше, чем было, есть
                Или будет… Я не о счастье.

                27. 05. 2022.               

























                Маленькие поэмы

20.                Молитвенная

                Помолимся за мёртвых и живых
                Солдат, домохозяек, инвалидов.
                За дураков, предателей в элите,
                Чьи чаянья до слёз обнажены.

                Помолимся за башенки Кремля,
                Которым кажется, что чем-то управляют,
                В красивой лжи геройство проявляют,
                Шизофреническую чушь меля, меля…

                Помолимся за павших на войне,
                Которым, в общем, глубоко за тридцать.
                И вирусами, право, не прикрыться —
                Гражданская война по всей стране.

                Помолимся за мёртвых и живых.
                Гражданская война на Украине?
                Смешно!.. Страны мы потеряли имя…
                И русский русского безжалостно под дых!..

                Не удержать количество смертей —
                Перерастает в качество живущих.
                И деньги мало греют власть имущих,
                Когда набат над судьбами детей.

                А дети слесарей, врачей, ткачих,
                Механизаторов, учителей, шахтёров —
                Это массовка, скопище актёров
                Трагедии, не фарса, учат стих.

                Помолимся за мёртвых и живых.
                За алкоголиков, что просто не лечили,
                За наркоманов, что не соскочили,
                За безработных — явных, теневых…

                За Сталинградский тракторный завод,
                За брошенные мёртвые промзоны.
                За тех, кто ест икру и пармезаны
                И за геройский полк, бригаду, взвод…

                За умершее русское село.
                За молоко в деревне в магазине…
                За славный путь сквозь тернии к вершинам
                И за осколок, вбивший мозг в чело…

                Помолимся за мёртвых и живых,
                За павших, нищих, вечно спящих.
                Гражданская война споёт и спляшет
                На братских кладбищах… Прискорбно… И увы.

                28. 05. 2022.
         

























                Сонеты

186.                *          *          *

                Одиночество и безмолвие —
                Две отдушины, две отрады,
                Как степные колючие травы
                Колют душу легко, обезболено.

                Неприкаянно? Обездоленно?
                Да, скупы и мизерны траты,
                Но с лихвой получаю в оплату
                Даль степную и небо бездонное.

                Ветру ли, дождю уподобиться?
                Не получится, жалкий ёрник!
                Раз под Богом — не беспризорник.

                Непременно ищу подробности.
                И под травами, знаю, корни…
                А цвести — это так нескромно!..

                30. 05. 2022.










                Верлибры

183.                *         *         *

                …Откуда-то из степи
                Однажды на колёсах пасечных лафетов
                Во двор неожиданно приехали
                Семена белого клевера.
                Впрочем, из степи — громко сказано…
                Клевер не выдерживает местной
                Летней жары.
                Скорее всего, откуда-то из степных балок,
                Где дольше сохраняется влага,
                И можно выжить даже клеверу…

                А весной на лужайке хоздвора,
                Где стоят лафеты до и после
                Миграций по степи,
                Появилась семейка клевера
                Величиной с большой тазик.
                А ещё через три года
                Вся лужайка хоздвора в три сотки
                Была уже маленьким полем
                Белого клевера.

                Он оказался куда выносливей
                И жизнеспособнее
                Полыни, одуванчиков,
                Типчака и спорыша,
                Что царствовали здесь раньше.
                И этот газон
                На лужайке хоздвора
                Приходится часто стричь.

                А уже через четыре года
                Белый клевер
                Перелез и на огород!..
                И стал обычным сорняком
                Белый клевер
                На клубничных, зеленных, морковных
                И всяких прочих грядках…
                Вот такие
                Пертурбации
                Случаются.

                31. 05. 2022.































                Верлибры

184.                *             *            *

               Что оставляем мы своим потомкам?...
               Кто-то дом, кто-то усадьбу,
               Кто-то квартиру, кто — библиотеку…
               Кто-то лишь воспоминания близких
               И старые фотографии…

               А у меня в мозгу запечатлелся
               Лесничий
               Русский из Чувашии.
               За семьдесят, но строен, силён
               И быстр в движениях.
               Два года назад он продал свои два участка
               Искусственной лесостепи
               Общей площадью 200 га.
               Они достались ему по наследству
               От распроданного за бесценок
               Имущества гослесхоза.

               Он как-то подъехал на пасеку,
               Что примигрировала на его земли,
                И стал рассказывать:
                — Жена у меня больна.
                Четвёртая стадия рака.
                Вылечить не обещают,
                Только мучить будут…
                Полгода мучений, может, больше…
                Но она согласна.
                Вот и продаю. На лечение.
                Да это не главное…
                Как-нибудь выкрутился бы.
                Но, вот, выехал с утра, то, да сё…
                И только после обеда буду дома.
                А она там одна…
                А для меня очень важно,
                Как она проживёт эти полгода.
                Старые мы…
                Но любить я её не перестал.
                Должен быть рядом.
                Лучше всего  —  всегда рядом…
                Сын в Москве, дочь в Чебоксарах…
                Не наездятся…
                Да и не в них дело.
                Она ведь моя жена.
                И я её люблю.

               Говорил он спокойно, с улыбкой.
               А я еле сдерживал слёзы…

               За свою жизнь
               Он посадил не одну сотню га
               Акации, вяза, ясеня, сосны, скумпии…
               Но здесь был голый песок,
               Который за десятки лет так и не удалось
               В некоторых местах
               Хотя бы надёжно залужить…
               А он очень хотел отвоевать 
               У песчаной степи
               С редким типчаком и ковылём
               Хотя бы кусочек
               Для настоящего смешанного леса,
               Как в родной, но далёкой
               Чувашии.
               С берёзами, липами, соснами…
               И  у него это получилось!
               Неужели он возил сюда воду,
               Чтобы поливать первые годы
               Берёзы и липы?...
               Сосна здесь растёт сама,
               Правда, крымская.

               Липы не хотели выживать по одной
               На расстоянии двух метров…
               Но прекрасно выживали,
              Посаженные густо,
              Да ещё вперемежку с сосной и берёзой…
              Получался малопроходимый,
              Но вполне себе красивый лесок.

              Но он нашёл способ, как заставить липу
              Выживать на положенном расстоянии!..
              Выкапываем круглую яму в песке
              Объёмом в кубометр,
              И сажаем осенью на дно липу!..
              И она растёт!
              Правда, в два-три раза медленнее,
              Чем в Чувашии…
              И сегодня я нашёл эти липы в ямах!
              Ярко-зелёные! Густо одетые в листву!
              Правда, маленькие…
              Их восемь-десять лет
              Им никак не дашь.
              Хорошо сохранились!..

              Липы в ямах
              В песчаной степи —
              Это лучшая память о тебе,
              Старый лесничий!..
              Долгих тебе лет!

                31. 05. 2022.

















                *     *     *

    Я столик ремонтирую, в который раз чиню.
    На новом месте в крышку саморезы.
    Он вообще-то кухонный… Полезность,
    Что он ещё и письменный. Чиню и не виню.

    Я без него себе и Вам никак не объясню
    В чём прелесть снега из цветов акаций.
    И Вам некстати будет всё икаться…
    Стол снится мне в степи, или ему с отвёрткой снюсь…
 
                01. 05. 2022.



























                *    *    *

          Травинки в шляпе Вам расскажут больше,
             Чем я, с косноязычием моим…
             Да, круг идей мы вряд ли очертим,
             И тем бессмысленней, чем красочней и дольше…

                01. 05. 2022.

























                *       *       *

                Дождь сыплет мелкий. Пчёлы в лёте.
                В небе молнии, и гром… Густая дрожь
                По земле. Испортил взяток дождь,
                Видно, пчёлам… А с войной — вы врёте.

                Где-то гибнут городами люди,
                Но не здесь, пусть рядом, пусть под боком.
                И стреляют с Богом и по Богу,
                По крестам, по куполам иуды…

                Для острастки пленных оскопляют.
                Да, готовятся к взаимной передаче.
                А Россия видит, но незряча…
                Мелочи её не оскорбляют…

                В госпиталь народные артисты
                Приезжают, чтоб с ума не сбрендить…
                Лучше видеть присмерти и бледных,
                Чем упитых санкционным виски,
 
                Или чем там травятся элиты,
                Поправляя шаткое здоровье.
                Самолёты и ракеты с рёвом
                К западу уходят… Что ж, молитесь…

               И не ясно, скольких похоронят…
               Чем, когда закончится — неясно…
                Были бы потери не напрасны…
                А живые выглядят нескромно…

               Выглянуло солнце — пчёлы в лёте.
               Тучка набежала — снова в улей.
               И привычно вдоль дорог и улиц
               Мы спешим… А что война — вы врёте…

                01. 05. 2022.
   






                Сонеты

187.                *                *               *

                Душистый вечер. Солнце догорает.
                Шиповник робко пробует цвести.
                Счета и счёты надо бы свести,
                Но невозможно отыскать гарантий…

                Недавнего дождя бесчисленны караты.
                Рассыпаны в траве — никак не подмести.
                И ястреб на гнезде вблизи свистит.
                Всё возвращается. Светло и безвозвратно.

                И тонкий месяц смотрит на меня.
                Нет, это я смотрю!.. Ему-то что!..
                Ночной правитель неба — хорошо!..

                И взгляда звёзд на мой не променять…
                Кричат лягушки в старице… Ещё
                Не холодно им в речке голышом?...

                02. 05. 2022.














                *     *     *

                Почищу зубы. Смою пот.
                Дневную пыль… А день — получше!..
                По расписанью «до» и «от»
                Все дни раздраенные в клочья.
    
                На месте всё бегу, бегу…
                Без малого телодвиженья.
                Не лгу себе? Конечно, лгу!..
                И в умноженье, и в сложенье…

                Да, не пытаюсь я делить…
                А жизнь  — сплошное вычитанье.
                Жаре — стоять. А ливням — лить.
                Мои бессильны чертыханья.

                Как больно всё же вычитать…
                И вычитать всё меньше, меньше…
                А силу из степей черпать,
                Где воздух с небом перемешан…

                02. 05. 2022.
















                Хокку

171.                *           *          *

 Не печальтесь!.. Вас —  благополучно и свято —  забудут. 
 Что? Преданием древним вы станете лет через сто?
 Не смешите! …Лишь ветер в траве на могиле задует…

                03. 05. 2022.






























               
                *      *      *

                Акации в зелёных платьях в пол.
                Да, отошли от заморозков майских.
                Лишь наверху остатком кущей райских
                Последыши цветут… Что ж, тоже толк.

                Возьмёт пчела последний майский мёд,
                И мы на год покинем это место.
                Звучит пчелиная торжественная месса.
                Теперь июнь — законодатель мод…

                Другие правила. Всему другой черёд…
                И платья в пол. И дождь нежданно тёплый…
                Лишь самолётов воют в небе сопла…
                И что-то будет… Что-то да грядёт…

                03. 05. 2022.




















                Хокку

172.                *         *         *
               
          Загораю в песках между сосен и лип.
          В головах две берёзы о том шелестят,
          Мол, несчастный старик в них влюбился  — и влип!..

         
                03. 05. 2022.


 
         




               
 








 








                *    *    *

                Охота к перемене мест
                Или беспечность обуяла…
                Цыганской душеньке вандала
                Уже мерещится отъезд.

                Здесь так красиво!.. Но прошли
                Очарование и сказка.
                И жизнь как чуткую раскраску
                Приемлет сердце, не шалит.

                Пчела предсказывает мне…
                И мёда носит меньше, меньше…
                Пытаясь тем меня утешить:
                Нектар кончается. …Вполне!..

                Приемлемо. Но так щемит…
                Любовь, влюблённость? Или жалость?...
                Степь местная к душе прижалась…
                Роса, слеза ли со щеки…

                04. 05. 2022.











                Маленькие поэмы

21.                Бузина

                Бузина в огороде
                Несдержанно пахнет и пахнет…   
                А двоюродный дядька,
                Что в Киеве, жив или нет…
                Да, одиннадцать ртов
                Было в доме полтавского деда,
                Так что дядей и тётей двоюродных
                Там  — пруд пруди.

                И родная до боли,
                Болит и болит Украина.
                И болеет отчаянно.
                Так, что, гляди, и помрёт.
                Так уж выпало ей:
                Быть окраиной мамы России —
                От Варшавы до Кушки,
                От Хельсинки и до Курил…

                После прошлой войны
                Адреса потерялись и связи…
                Больше сотни родных…
                Незнакомых, но всё же — родных.
                И украинской речью
                От бабушки сказано много
                В доме в городе Шахты,
                Куда не вернулся мой дед…

                Но, похоже, Россией
                Не те и не так управляют…
                К предпродажной, увы, подготовке
                Всё сложно свелось…
                Продадут москалей, и хохлов,
                И армян, и узбеков,
                Если будут друг с другом,
                Не с рынком самим воевать…

                Мы страна-то — одна!..
                Делят нас торгаши-государства.
                Им приятно, наверно,
                Князьями себя ощущать.
                И бездарно воюют…
                Народу всё меньше и меньше…
                Да, раз княжить не можется,   
                Значит, пора воевать…

                Бузина в огороде
                Несдержанно пахнет и пахнет…

                05. 05. 2022.































                Хокку

173.                *      *      *

  Я прощаюсь с шиповником, лесом и степью прощаюсь.
  Я здесь был беспредметно и странно, но истинно счастлив.    
  Чуть подальше от торжищ, от лжи и мещанства…

                05. 05. 2022.



















   





   


                Сонеты

188.                *          *         *

                Ветер в доннике шумит…
                Ветер с донником играет…
                Мы судьбу ли выбираем…
                А она за это мстит…

                Ветер по небу мостит
                Путь из облаков и рая.
                Потихоньку день сгорает,
                Боль и счастье не вместив…

                Не вмещается в него
                Наша неопределённость,
                В донник странная влюблённость,

                Бабий плач, мужичий вой,
                Перед павшими склонённость,
                Степи буйная зелёность…

                17. 06. 2022.















                Сонеты

189.                *            *           *

                Фазаньи с байбаками переклички,
                И лисий то ли кашель, то ли лай…
                И каждому воздастся по делам,
                И всякий мнит, мол, случай не типичен.

                Да, каждый, в меру сил своих, эпичен,
                И всё пытается соломку подстилать,
                Когда горит огнём диван-кровать…
                Что ж, личный выбор потому и личный.

                …А утром звуки слышатся далече.
                Вдали туман над тихой местной речкой.
                Караич мёртвый. Ястреб на суку…

                Сквозь куртку солнце уже греет плечи.
                Да, ещё день без речи человечьей.
                Поют кузнечики. В полёте? На скаку?…

                18. 06. 2022.      
               










                *      *      *

                Плачу; — и пла;чу. Пла;чу — и плачу;.
                А почему… А потому что русский
                Язык, которым лгу, кричу, шепчу,
                Словам устроил на дорожке узкой

                Дуэль, свидание, простите, рандеву…
                Да, так уж вышло, что плачу по полной
                За муравья, что просто раздавлю,
                Плывя по доннику, раскачивая волны…

                За всё, увы, приходится платить…
                И жизнью торговаться… Или смертью.
                А птицу счастья, если прилетит,
                Надо кормить, и не ячменной дертью.

                За Ваших губ нежданное тепло,
                Кто знает, что и сколько жизнь попросит…
                О чём мелю я?... Старое трепло!
                Ведь седина сплошная, а не проседь…

                Плачу; — и пла;чу. Пла;чу — и плачу;.
                Кредит под неподъёмные проценты…
                Хранитель тихо тронет по плечу,
                Мол, что поделать, уж такие цены…

                …А русскому — сам чёрт ни сват, ни брат!
                Живу бесценно! Цен не замечая!
                И только пла;чу, чтоб себе не врать,
                Плыву ль, болею, падаю, мечтаю…

                19. 06. 2022.   
               





                *      *     *

                Нынче донниковый год!
                Донник, донник!.. Всюду донник!..
                Степи жёлтое раздолье!..
                Для кого-то — год невзгод…

                Почитай уже лет пять
                Не пахали слева поле.
                Доннику — простор и воля!
                А кому-то — бремя плат.

                Справа — балка. В горизонт
                Донник врезан жёлтым клином.
                Всадник ехал по былинам,
                Только голова грозой!..

                Нынче видно, только как
                Едут степью грузовые.
                Легковушки лисы злые:
                Донник во поле  — овраг.

                Для кого-то — год чудес!..
                Раз в двенадцать лет бывает!..
                А кого-то убивают.
                Вот, сейчас… Нет-нет, не здесь…

                Донник, он растёт в степи.
                По огромнейшей Отчизне…
                И от крови,  гари чистым
                Не везде в цвету стоит…

                19. 06. 2022.






                *    *    *

         Не береди… Пусть будет всё как есть
         В хрущёвско-брежневской двухкомнатной квартире,
         Где всё по-прежнему, все дважды два — четыре,
         Где не всегда найдётся, что поесть…

         Пропахло всё дешёвым табаком.
         В шкафах за жизнь накопленные книги.
         Они хранят кто вечность, кто лишь миги…
         И так же пахнут, хоть и за стеклом.

         Прошла пора безудержно менять
         Слова, привычки, хлопоты и смыслы…
         И даты — уже даты, а не числа…
         А что не понято, того уж не понять.

         И только летом я живу в степи.
         И занят к перемене мест охотой.
         Здесь так смешны привычные заботы…
         И так серьёзно мне байбак свистит.

         Здесь Муза тихо бродит по полям,
         По лесополосам, по травам, балкам…
         Ведунья? Ведьма? Вещая гадалка?
         Иль это трактора, грузовики пылят…

        Не береди… Пусть всё ни так, ни сяк….
        Мы просто старые, того не замечая…
        И на ночь пьём кефир, не чашку чая…
        Но летом — оживаю!.. Не иссяк!..

                20. 06. 2022.




                Верлибры
185.                *              *              *

         Когда солнце уже скрылось за горизонтом,
         На старом караиче
         Я увидел
         Себя!!!      
         Чёрные, на фоне ало-жёлтого заката,
         Листья, сучья, ветки
         Нарисовали мне
         Мой портрет…

         И усы, и очки,
         И лысина, и остатки седых волос,
         И скулы, довольно высокий,
         Но не сократовский,
         Лоб…
         И даже ямочку на подбородке
         Нарисовал караич…

         Этот я на караиче
         Явно слегка, но вполне одобрительно улыбался,
         Рассматривая моё становище.
         Совсем лёгкий ветерок
         Покачивал крону
         И делал вполне живым
         Чёрное изображение
         На ало-жёлтом,
         Потом жёлто-зелёном,
         А потом и зелёно-голубом фоне…
         Если чуть отодвинуться влево,
         Получался уже и не я,
         А Фредди Меркьюри,
         А если вправо —
         И на меня грозно смотрит
         Многолетний и несменяемый
         Телеведущий…

         Позже, уже на тёмно-голубом,
        А ещё позже и тёмно-синем фоне
        Уже и не различить стало
        Меня
        На старом караиче…

        Что это было?
         Да, я часто вижу в сочетании травинок,
         В облачном строе,
         Да мало ли где,
         Очень дорогих.
         А чаще просто незнакомых
         Людей…

         И зачем мне видеть
         Себя
         На фоне заката
         В кроне старого караича…

                21. 06. 2022.























                *     *     *

                Пчела приносит мёд,
                Я приношу стихи…
                Занятия друг друга
                Дополняют.
                Степь и цветы
                Мне красок добавляют.
                Перга с нектаром
                Тяжки и строги…

                И день, и ночь
                Пчела творит, творит…
                Что ночью?
                Греть, кормить, поить потомство.
                И вентиляция,
                И прочие удобства…
                А мне из рифм
                Стихи варить, варить…

                Сонеты доводить
                До чистоты.
                От лишних вод
                Выпаривать верлибры.
                И слышать, как
                На многострунной лире
                Играет ветер,
                Трогая листы…

                21. 06. 2022.








                *         *        *

                Вязель просто наивно красив!..
                Ни перги, ни нектара, ни запаха…
                И пчела разве только росы
                Выпьет здесь. Тучи медленно с запада

                Приближаются. Надо дождя,
                Чтоб шалфею, горошку душистому
                Было чем пчёл, меня ублажать,
                Да и доннику, жёлто-пушистому.

                Вязель просто цветёт и цветёт.
                Манит взгляд красотой бело-розовой.
                А июнь громко песни споёт
                С ливнем, ветром, короткими грозами.

                Донник мёд отдаёт по жаре,
                Но недолго, раз в самую засуху…
                Дождь пошёл!.. Значит, буду жиреть
                На медах!.. Вечно хмурый и заспанный…

                Вязель рад и жаре, и дождю,
                Как и вся полевая растительность.
                Я смотрю на него и не жду
                Ничего я от Вас… Непростительно?

                Дождь прошёл… Понавешал цветам
                И листве бриллиантов изысканных!..
                Шустрый парень! …А всяким словам
                Мало веры, меж судеб затисканным…

                22. 06. 2022.












                *   *   *

               Дожди идут. Нелётная погода.
               И самолёты в небе не слышны.
               А нарушитель местной тишины
               Лишь только гром. Да с шумом с неба воды

               Идут. И из степи жара уходит.
               Да, дня на два и сыро, и тепло.
               Сквозь чистое оконное стекло
               Промытый день на что надежду холит…

                22. 06. 2022.
























                Хокку
   .
      174.                22 июня…

                Как донник пах перед дождём!..
                Спасибо, деды, что живём…
                Простите, что своих мы жжём…

                22. 06. 2022.





























                *      *      *

                Мне всё некстати… Всё неймётся!..
                А надо радоваться дню!..
                И времени, что пронесётся,
                Не ставить ничего в вину.

                С бедою — жить. И с ней бороться.
                Но беды надо принимать.
                Потерь и зла тугую россыпь…
                И седины уже не прядь.

                Не жарко, но и не прохладно.
                И тихий день после дождя…
                А завтра, будь оно неладно,
                Мы утром встретим, доживя…

                23. 06. 2022.




















                Сонеты
 
190.                *             *            *

                Время — остаётся. Мы — уходим.
                Чтобы где-то быть. Во временах.
                Не нужны там наши имена.
                И смешны пароли, ники, коды…

                Здесь, на лоне матушки природы
                Хочется поцеловать, обнять
                Всех врагов, но лиц не поменять,
                И себя не изменить сквозь годы.

                Да и поцелуи неуместны…
                Похоронку принесли соседу.
                Он кричал… Я думал, крышей съеду.

                И сбежал, чтобы легко и честно
                С травами в степи вести беседу…
                И устал от чистоты к обеду…

                23. 06. 2022.










                Монологи
 
24.                *    *    *

          — Не вспомню, Вы дарили мне цветы?
         Да, ведь, пожалуй, что и не дарили…
         При мне Вы, впрочем, даже не курили…
         Я и сейчас к Вам не могу на «ты»…

         Я срезанных цветов не выношу!..
         Люблю живые. Да, в саду, в степи ли.
         Да, представляю, как бы расценили
         Вы ненависть к цветам… Да, ворошу…

         Мы с младшим сыном у Донца в степи.
         Он любит степь и пешие прогулки.
         Здесь в скалах эхо отдаётся гулко.
         И я пою!.. А ветер мне хрипит…

         Донец, он помнит, восемь лет назад
         По волнам нёс отдельно руки, ноги…
         Война на Украине!.. Ради Бога!..
         Но время старшему служить… А маме — ждать…   

         …Что ж… Отвернись от младшего, утрись…
         И вспомни вечно сбитые коленки!
         И руки в шрамах от шипов, в «зелёнке»!..
         А было ведь не десять — двадцать три!..

         Я к Вам — и не от первого лица…
         Такое часто у меня — актриса…
         Я всё ищу, ищу, ловлю репризы.
         И горько непричастность отрицать…

         Я дома здесь, пусть дом и далеко.
         Здесь, на Донце, всё детство, школа, юность…
         И в отпуске я в дом родной вернулась…
         Поётся здесь и дышится легко!..

        Я знаю здесь все тайные места!
        И где растёт на скалах ежевика,
        Где тютина, где дикая клубника!..
        А младшему от мамы как отстать?

        Душистого горошка, чабреца
        Сами собой растут в степи букеты —
        Приветы лета… Ваших слов приветы…
        И ни к чему ни рвать, ни восклицать…

        Что понапрасну Вам корить себя?
        Вы — юности моей моя ошибка…
        На белых ковылях Донцом всё сшито…
        Игра… Но не театр… А так — судьба…

                23. 06. 2022.



























                *   *   *

                Как любят пустырник
                И в драку им кормятся пчёлы,
                И по боку донник,
                Осот там и прочий шалфей!..
                А я так настырно
                Снимаю. Они недовольны,
                Мол, что за художник,
                Всё с камерой лезет своей!..

                24. 06. 2022.




























                Хокку
175.                *         *         *
 
                Не бывает бед чужих.
                Беды — общие на свете…
                Хороводом боль кружит…

                24. 06. 2022.





























                *       *      *

                Дожди идут. Прямые и косые.
                И степь вбирает и вбирает их в себя.
                Похорошела. И слегка остыла.
                И я остыл, за ней следя, следя…

                Дожди в степи — первейшая забота.
                Но, правда, человек бессилен здесь.
                А я молюсь, прошу, прошу у Бога.
                И вот прошёл. Три дня назад. И днесь.

                Ещё не поздно хлебу наливаться.
                И доннико-пустырниковый мёд
                Несёт пчела. И стала появляться
                Надежда. Что-то да произойдёт.

                «Всё будет хорошо!» — мне шепчет донник.
                Пустырник успокаивает взгляд.
                Шалфей, как синеглазый беспризорник,
                Но тоже счастлив, если всюду лад…

                А небо режут сопла самолётов.
                Они летят не просто — убивать.
                Да, там враги… Но ненавидеть люто
                Так трудно братьев… Эх, Россия, м-мать!..

                25. 06. 2022.













                *    *    *

                За окном караич мокнет.
                Всё он знает, всё он помнит.
                И под гром, и всплески молний
                Он в воспоминаньях тонет.

                Неказист, истрёпан ветром,
                И сутулит ствол ли, спину.
                Сучьев старых, да, без меры,
                Но не сбросить и не скинуть…

                Жить ещё, наверно, долго,
                Если на дрова не спилят.
                Жизнь какая-то… Без толку…
                Но она не опостылит.

                Будет он стоять и слушать,
                Как у ног растут травинки…
                Люди ездят… Им не лучше:
                Степь не видят  —  лишь картинки…

                25. 06. 2022.













                *    *    *

                Мокры дороги. Это значит,
                Два дня не будет здесь гостей.
                Ну, разве, трактор, только смысла
                Нет в мокром поле для работ.
                Выходит, всей моей задачи,
                Всего лишь жить среди степей,
                И помнить даты, помнить числа,
                И знать, что утром день грядёт…

                Пытаться фотоаппаратом
                Запечатлеть ли на века…
                Иль самому смеяться, плакать
                Тому, что вспыхнет между строк…
                Степь безучастна или рада
                Тому, что пишется строка…
                И фантастические планы
                Пойдут фотографу ли впрок…

                26. 06. 2022.



















                Хокку
176.                *             *            *
 
                Поле липнет к сапогам.
                Синь небес к очам пристала.
                Парко. Но жара чуть спала.

                26. 06. 2022.


 
                Хокку
177.                *             *            *

                Между кофе рассветным и утренним чаем
                Есть прекрасное время, когда замечаешь
                То, что видеть хотел, но увидеть нечаял…

                26. 06. 2022.
















                Монологи
25.                *             *           *

           — Ваш голос!.. В общем-то, обычный голос…   
           И внешность… Ну, совсем не мой типаж…
           Однако, тридцать лет тому уж  — аж! —
           Вы сводите с ума на грани фола…

           И было-то!.. Наверно, что-то было
           Такое, что осталось на всю жизнь.
           Как в старой пьесе, да, второй сюжет,
           Где грязи нет, упрёков, денег, быта…

           Я счастлива, несчастна — но не с Вами.
           Вы счастливы, несчастны — без меня.
           И не за что друг друга извинять.
           Да, в невиновности мы виноваты сами.

           Всё понимать, Вы знаете, не больно.
           У Вас душа, наверное, болит.
           Но детвора мне плакать не велит —
           И я живу безгрешно и бездольно…

           Да! Ангел во плоти ли, просто ангел…
           И белым ли, невидимым крылом
           Творила…  Получила перелом
           Невидимый. И воду пью из шланга…

           Полив!.. А возле дома помидоры,
           Картошка и ещё Бог знает, что…
           И всё, наверно, в общем, хорошо…
           Но вечер слышится крещендо и в миноре…

           Актёрство с Вами, знаю, не прокатит…
           Вы чувствуете, странную, меня.
           Что ж, помолитесь… Бога умолять
           Не нужно… Просто вспомните, и хватит.

         
          Не сомневайтесь. Как бы там и что там,
          Ваша молитва до него дойдёт.
          Впишусь в нелепый жизни поворот.
          Да, вот такая, босиком и в шортах…

          Ваш голос!.. В общем-то, обычный голос…
          И внешность… Ну, совсем не мой типаж…

                26. 06. 2022.
































                *    *    *

                Дни летят от заката к закату,
                Притормаживая на заре.
                Мне пора выдавать зарплату
                За попытки не озвереть
         
                От астрального их полёта…
                Если долго смотреть в зарю,
                Станешь птицей или пилотом,
                Вот в надежде я и смотрю.

                Все мы, впрочем — подряд — пилоты
                На космическом корабле.
                Бесконечно творим обороты
                Вокруг Солнца на синей Земле.

                Да, наверное, так — ностальгия
                Всё по Родине предковых форм.
                Люди добрые там, а не злые,
                Друг за друга, а не за прокорм.

                Дни летят от заката к закату,
                Притормаживая на заре.
                И не выдаст никто зарплату,
                А от мыслей не подобреть… 
            

                27. 06. 2022.


      










                *     *     *

                Жёлтый донник, белый донник.
                И шалфея Бог подал.
                Врезав трепетно и тонко
                В память, мёд и неба даль.

                Жёлтый донник, донник белый
                Цветом гладят по лицу.
                Голова шагает смело!..
                Ноги где-то там… Внизу…

                Лес почти что двухметровый!..
                Степи. Донниковый лес.
                И байбак смешно и строго
                Свистнул, прыг — и в нору влез…

                Жёлтый донник, белый донник…
                Не беги, степной сурок!..
                Не охотник я, а — данник.
                Дань  —  любить на жизни срок.

                29. 06. 2022.










                Маленькие поэмы

22.                Будущий урожай

              Июню конец.
              И хлеба убирают.
              И лето закончится,
              Глазом моргнуть не успеешь…
              А свой урожай… Не до жатвы.
              Лишь только посеешь.
              Все люди как люди…
              И все умирают.

              К тому же не ясно,
              Что всходы покажут.
              А если взойдут, на подбор,
              Сорняки сорняками?
              И пчёлы с них мёд соберут
              Фантастической гаммы!..
              Но вряд ли с посевом
              Фантастику свяжут

              А может быть, вырастет
              Сад удивлённый
              Тому что взошёл
              На проделки погоды не глядя.
              Плоды будут рвать,
              А стволы с благодарностью гладить.
              Он будет цвести,
              Будто я, сединой убелённый.

              А может подымется  нива
              Чудесного хлеба.
              И будет повержен и высмеян
              Голод духовный!
              Но, впрочем, мечтать о несбыточном
              Так же греховно,
              Как в бедах своих
             Обвиняешь кого-то… Нелепо.

             А завтра — июль.
             Он готовит сюрпризы.
             Какие? Расскажет.
             И с Богом над ним посмеёмся.
             Пока мы нужны в этом мире,
             Мы в нём остаёмся.
             А мир — это вечно
             Клокочущий кризис.

                30. 06. 2022.   

       


 
            



    
 





 






 





                *     *     *

                Дятел на старой акации
                Что-то съестное нашёл.
                Видимо, ей привыкается…
                Пусть не всегда хорошо…

                Американке не весело:
                Возраст, чужбина, ветра…
                Платье на ней — не невестино…
                Лохмотья. И ждёт топора.

                Пилы. Или выдернут трактором
                С корнем из этой земли…
                Время недаром потратила —
                Дети от корня взошли.

                Мёдом кормила божественным
                Пчёл, комаров и шмелей.
                Проводы будут торжественны?
                Вряд ли… И вот из щелей

                Тела больного и старого
                Дятлы червей достают.
                Да, древоточцы, без малого,
                В ней создавали уют.

                Что ж, хоть кому-то понравилось
                Тело на старости лет.
                Да и дела не поправятся,
                Пусть хоть личинкам на хлеб…

                01. 07. 2022.









                Сонеты
191.                *           *          *

              Похолодало в середина лета.
              Пахнуло осенью, нежарким сентябрём.   
              Посеяли не то, что соберём?
              Вопросов нет. И не найти ответа.

              Сентябрьского пронзительного ветра
              У степи много… Для чего сырьём
              Мы будем? Инновации в старьё?
              И в правоту свою слепая вера.

              И можно ехать сотни километров,
              Не встретив ни скота и ни машин…
              Поля, поля… Ни женщин, ни мужчин…

              А только ими-то страну и мерить.
              Из бесконечно малых величин
              И состоит величие личин…

                02. 07. 2022.














            



   
                *    *    *

               Это очень смешная затея:
               Распланировать жизнь по часам.
               И смеётся Всевышний над нами —
               Он нас в планы не посвящал.

               Бег веков — это те же мгновенья.
               Век наш атомный, каменный век —
               Всё едино. И нравы всё те же:
               Человек человеку — не Бог.               
 
                02. 07. 2022.
























                Сонеты
192.                *            *           *

              Чай с лимоном. Степь. И ветер
               Гонит тучи-облака.
               Душу в слово облекать
               Можно ли без права вето?

               Что ж… Опустим до привета…
               Алчущим — всегда алкать.
               Вместо битвы ликовать…
               Не про то? Да ведь про это.

               Я рассказываю сказки?
               Сказка — ложь, да в ней намёк.
               …Эх! Пустить коня в намёт!
            
               И предать себя огласке!..
               Бог с ним! Пусть оставят рот
               Пиво разное и мёд…

                02. 06. 2022. 







 


                Маленькие поэмы
     23.                Невесёлая         
               
                Отцветает донник.
                Скоро уезжать.
                Фермерам из хутора
                Хлеб сполна пожать.
                Как же им, кормильцам,
                Месте на одном?
                Как же не спиваются
                Казаки вином?

                Казаки-колхозники
                Нынче фермера.
                Пусть по году выпуска
                Старше трактора.
                Но нельзя оставить
                Поле без хлопот.
                Степь всегда лютует:
                Пыль и пот, и пот…

                Что? Они привыкли?
                Человек таков —
                И к земле погоста
                Привыкать готов.
                Землю корпорации
                Под себя гребут.
                Скоро не останется
                Фермеров и тут.

                Фермерам-колхозникам
                Век свой доживать,
                С молоком искусственным
                Хлеб чужой жевать.
                И последний пасечник
                Трупы пчёл сгребёт.
                Славу корпорациям
                В слёзы проплюет…

                Надо бы судиться…
                Только с кем, ответь.
                В Бельгии хозяева,
                В Питере, Москве…
                Посмеются искренне
                На судебный иск:
                И для туалета
                Ни к чему изыск.

                Наша матерь, матушка,
                Дорогая степь!
                Как тебя от хищников
                Да спасти успеть…
                Ведь у них в Европах
                Мёртвая земля.
                И все рекомендации
                Всё убийства для.

                Винтиками встроимся
                В эту коловерть…
                А коль не получится —
                Вольный человек!
                От земли свободен,
                Дома и семьи!
                Зарекаться поздно
                От тюрьмы, сумы…

                Донник отцветает.
                Скоро уезжать…

                04. 07. 2022.













                *        *       *

                Донник пахнет ветром и надеждой.
                И несбыточными, чистыми мечтами.
                Мир, представьте, это то, что между
                Войн, что жизни наши вычитают…

                Донник пахнет юностью ушедшей,
                И тобой, наверно, тоже пахнет.
                Он ли ветру, ты ли что-то шепчешь
                Сквозь обид истрёпанную память.

                Донник пахнет!.. А война ли, мир ли…
                Вечно дрязги меж существ двуногих.
                Всё проходит… За веками минет.
                Донник знает… Он растёт из многих…

                04. 07. 2022.   
 

               





       






       
            


 


                *    *    *

            Свист ласточек!.. В степи их вовсе нет…
            Береговые? Мало рек в степи…
            Как пёс, хозяином отпущенный с цепи,
            В степи искал вопрос на будто бы ответ…

                12. 07. 2022.
 
       




                пос. Шолоховский — х. Алифанов —
                х. Кащеёка — х. Калмыков — пос. Углегорский —
                х. Верхнеобливский — пос. Быстрогорский —
                г. Ростов-на-Дону.