Час до вылета

Час до вылета. Зал ожидания.
Я поэзии новой вдохнул.
И вопрос мой всегдашний "что далее"
затухает, уходит ко дну,

остаются - в моменте рождаются -
на поэзию отклик - слова,
позабытое тонкое таинство
так вести диалог, чтоб едва

только мысли коснулись чего-то, так рифмою
нечто новое в тему вплели,
все теченья рассудка открыв мои,
отделивши меня от земли.

(Я и так отделюсь, полчаса ещё.)
Мне б понять, что пытаюсь сказать
этим вихрем, звенящим, сверкающим,
я в ответ на "язык" и "глаза" -

ну действительно, верно подмечено,
сколько есть подоплёки у фраз.
Мне бы краткость постичь этим вечером -
нужно "два" не на всякое "раз".

...То, что есть, это, в целом, достаточно
для экспромта за двадцать минут.
Сумка вот, вот он я, вот посадочный.
А, забыл я придать глубину

этим строкам. За метаиронией
пустота, пустота, пустота.
Всё вокруг, все вокруг посторонние,
кто из них так умеет читать,

кто из них так умеет прописывать
ощущенья, как ты (или я)?
"Нету" нет, говоришь. Нет и истины,
и Олега кусает змея:

из судьбы - из момента - не выбраться.
Но вот-вот мне уже вылетать.
Эту стройность ритмических выбросов
я оставлю. Нужна простота.

Это то, что в начале. Не думая
о себе, очищаю себя.
И толпа - не такая угрюмая,
и возможно прожить не скорбя.

В поэтической высокопарности
не растаю я точно теперь.
Я люблю раздавать благодарности,
и за ясность - спасибо тебе.

Заболтал я тебя, ты прости меня.
Краткость мне в эту ночь не сестра.
Я не сразу зову всё по имени.
Всё сотру. (Только здесь - не стирал.)

Покидаю я зал ожидания,
шлю приветы я в твой небосвод.
Постоянство вопроса "что далее"
отступает. Иду в самолёт.