Портреты

О чем пишу?
Понять не смею...
Да и вряд ли я пойму.
Лишь лета, зимою вея,
Душу трогают мою.

Мне года чужи безвестны,
Мне не должно понимать
О чем вы пели безутешно,
Миру жаждя что-то дать.
 
Что вы знали?
Не сказали
Вы мне, глядя
С галерей,
Ведь вижу я, вы глазами
Не знавали пропастей.
Нет, кто-то знал,
Кто-то пил,
Кто-то душу продавая,
Падал в ямы все без сил
В угаре пьяном умирая...

Кто-то знал,
Кто-то видел,
Кто-то душу все свою,
Притворяяся провидцем,
Резал горько об вину.
Загонял туда скорее,
Зная то, как был высок
И рука тем невернее,
Пули войденной в висок.

Что вы знали?
Что сказали б?
Если б смели говорить?
Мне тому, кто дома вновь
Пишет слово и любовь,
Не знавая даже доли
Лести, счастья, горя, боли?

Эх! Что мне слово?
Что мне дали?
Вы скажите, где я сам?
Да, вы правы, мне не ново
Предаваться чудесам.

Мне не ново -
Вам старо!
И вы бы как бы не хотели,
Слово умное свое
Мне б сказать в лицо не смели.

Вы глядите,
Все молчите
И вам не стыдно, это да.
Мне же, сами по судите,
За короткие года
Обнять все то, что вы видали
Нет, не выйдет никогда!

Но молчите, я знаваю,
Вы бы молвили бы мне:
"Смерть, любовь... Ищи все сам!
Хоть в земле, хоть в бое яром,
Поднимаясь к небесам!"

О чем пишу?
Понять не смею...
Да и врядь ли я пойму.
И вы поэты не хотели
Вверить душу мне свою.